820 LITERATURA: TALLER DE LECTURA. NOS EXAMINAMOS

TALLER DE LECTURA
Aprendemos a leer y comprender.

Este hábito no debe ser forzado. Es mejor leer cada día un poco sin que resulte desagradable. También aconsejan acudir a clubs de lectura donde, además de leer, en voz alta y por turnos, se analiza y explica lo leido, se comparten experiencias,

El que prueba, repite,  porque el hombre, por su naturaleza humana, tiene afán de aprender, necesidad de saber y resulta una gran satisfacción poder conseguirlo»

La lectura y la escritura, dos conceptos inevitablemente unidos, han estado siempre presentes en nuestra cultura, como forma de expresión de nuestro saber popular, moldeando tanto nuestra visión del mundo como la imagen que proyectamos al exterior.
El Plan de Fomento de la Lectura del Ministerio de Cultura parte de la convicción de que la lectura es una herramienta fundamental en el desarrollo de la personalidad y de la socialización de cada individuo como elemento esencial para convivir en democracia.
Así lo plantea la Ley de la lectura, del libro y de las bibliotecas (Ley 10/2007 de 22 de junio) expresando que “los planes de fomento de la lectura considerarán la lectura como una herramienta básica para el ejercicio del derecho a la educación y a la cultura, en el marco de la sociedad de la información y subrayarán el interés general de la lectura en la vida cotidiana de la sociedad, mediante el fomento del hábito lector”.
El Plan contempla el fomento de la lectura como una tarea distinta de la formación de la habilidad de leer, que se inicia en la familia y en la escuela, y que necesita de personas y lugares que permitan el acercamiento a los libros.
Por tanto la promoción de la lectura se concibe como una tarea común de toda la sociedad, fruto de la colaboración entre los responsables de políticas culturales, sociales, educativas y de comunicación. Su puesta en práctica ha dado como resultado la firma de diferentes colaboraciones y acuerdos con varias entidades públicas y privadas que hacen posible la implicación de todos en la consolidación de una sociedad lectora.

Objetivos del Plan de Fomento de la Lectura:

• Conocer los hábitos lectores para planificar mejor las políticas públicas de lectura.
• Crear una conciencia social sobre la importancia de la lectura.
• Impulsar, en colaboración con las administraciones competentes, la accesibilidad y dotación adecuada de bibliotecas públicas y bibliotecas escolares.
• Realizar y ayudar a la realización de actividades de promoción de la lectura en diferentes ámbitos.
• Atender a colectivos con dificultades (inmigrantes, tercera edad, discapacitados o población reclusa) para acceder al libro y la lectura, apoyados por iniciativas de ONG y otras instituciones públicas y privadas.

GUÍA DE LECTURAS

CORBIS

Cuentos tradicionales 
Pincha el título de cada uno y podrás leerlo 

La procedencia de los textos está enlazada en su título, si está en una web. Si procede de un libro está la referencia. 

Alí babá y los cuarenta ladrones 
Connla y el hada 
Culebra será 
Doon 
El aguinaldo 
El agujero en la manga 
El alfiletero de la anjana 
El anillito del elfo 
El ave del paraíso 
El bosque de los cuentos 
El ciervo, la tortuga y el pájaro 
El conejo en la luna 
El diablo y el asno 
El gran espanto 
El niño perdido 
El hombre del saco 
El hombre-lobo 
El lobo que cree que la luna es queso 
El patín de ruedas 
El pilar que llora 
El príncipe Tomás 
El puente de la discordia 
El señor de Mortain 
El sol, la luna y el viento participan en un banquete 
El tesoro de Bat 
El tigre, el sabio y el chacal 
Federiquillo el mentiroso 
Igimarasugsuk 
Juan Bobo 
La bolsa de los cuentos 
La buena ardilla 
La flor del cantueso 
La grave enfermedad 
La loca de Auray 
La mata de albahaca 
La mirilla 
La misa de las ánimas 
La mitad de una manta 
La niña de la caja de cristal 
La niña de los tres maridos 
La palomita de la patita de cera 
La princesa de las aguas y el labrador 
La princesa durmiente y los siete gigantes 
La salchicha que no quería ser asada 
La sopa de piedra 
La tortuga del pescador Urashima y su visita al fondo del mar 
Las tres naranjitas 
La urraca astuta 
La venganza de los cuentos 
Los doce signos del horóscopo oriental 
Los dos jorobados 
Los ladrones arrepentidos 
Los siete conejos blancos 
Los vados infectos 
Jeanne et Brimboriau 
Los ladrones de nueces 
Los tres hijos hábiles 
Los piojitos de la princesa 
Matrioska 
Momotaro 
Niña de nieve 
Pedro sin miedo 
Periquillo 
Pimentilla en la ratonera 
¿por qué el búho sólo sale de noche? 
Si vas lento, llegarás muy temprano. Si vas rápido, tardarás todo el día 
Yosaku y el pájaro mágico 


Leyendas 

Abelardo y Eloísa 
Los amantes de Teruel 
El arroyo de las tres hermanas 
El banquete de la marquesa de falces 
El búfalo fantasma 
El caballero de Olmedo 
El carbunclo, eterno guardián 
Carlomagno 
Castillo de la selva 
Cómo surgió del mar la isla Seeland 
La cueva de la mora 
La dama blanca 
El destino de los hijos de Lir 
El diablo confesor 
La leyenda de Eldorado 
La escuela de la salamanca 
La esposa fantasma 
Los enanos del Schalksberg y del Wohldenberg 
Los espíritus de las casas 
Los estudiantes y el alma en pena 
La fuente misteriosa 
La fundación de Vilanova 
El gallo que canta después de asado 
La gruta del pirata 
Guillermo Tell 
El holandés errante 
Las huellas de la roca Miravalle 
Los huesos del pozo de Fúneres 
Leyenda india del amor 
El jinete maldito 
La leyenda de lady Shalott 
Lakuta le Kipa 
Lux de luna 
Marpiyawin y los lobos 
La misa por el diablo 
La montaña donde se abandonaban los ancianos 
La muerte de Roldán 
Nacimiento de Batrás el gigante 
Niccolo Pesce 
Una noche toledana 
El niño duende 
La leyenda de los ocho soles 
Ochoa de Marmex 
El origen de la noche 
El papamoscas de la catedral 
El pozo amargo 
El puente de Misarella 
La princesa Fithir 
San Patricio, patrón de Irlanda 
El secreto del lago 
La leyenda de Teófilo 
Leyenda de Toro bravo y Nube alta 


Leyendas urbanas 

El mundo de la informática y los móviles 
Supermercados, alimentos y bebidas 
Leyendas de aparecidos 
Inseguridad de la vida actual 
Cadenas de solidaridad 
Canciones 


Mitología 

China: Pan gu, el formador del mundo 
Nü Wa 
Hou Yi derribó los soles 
Jing Wei llenó el mar 
Dayu sometió las aguas 
Egipto:Los nueve dioses 
El mito de Isis y Osiris 
Biblia: Génesis 
Mito griego de la creación 
Génesis de los indios pies negros 
Finlandia: Kalevala. 
Guatemala: Popol Vuh 
El nacimiento del Japón 
Australia: Yhi trae la vida al mundo 
El mito escandinavo de la creación 
El mito tibetano de la creación 
Código de Manú 
La creación del mundo.Tradición Asatrú (eddas vikingas) 
Atalanta 
Orfeo y Eurídice 
Dédalo 
Gordio y el Nudo Gordiano 
Las Orejas del Rey Midas 
Perséfone, La Hija Perdida 
Atenea y Aracne 
Heracles

FUENTE: catedu.es 

RÁCTICAS SOBRE LA LECTURA

1. EL VICIO DE LEER, Paco Abril

La oreja verde, Suplemento Infantil de LA NUEVA ESPAÑA, Gijón, no 568, 14 de julio de 2001

“Después de pensármelo mucho, acudí a la reunión de lectores anónimos que había convocado la biblioteca pública. Cuando me tocó el turno de hablar, saqué el papel que había estado preparando toda la tarde, y leí:
Mi nombre no importa, soy un lector anónimo.
El día que dije en mi casa que me gustaba leer, mi padre puso el grito en el cielo.
--Pero, bueno, ¿cómo es posible que te guste leer? -–dijo alzando la voz--. ¿Me has visto a mí leer alguna vez? ¿Lee tu madre? ¿Lee tu hermano mayor? No, verdad. Ninguno de nosotros leemos. ¿Y no estamos todos sanos y fuertes?
Mi madre fue más suave, aunque su tono también estaba cargado de reproches.
--Hijo, ¿por qué lo haces? ¿Por qué lees? –me preguntó entristecida.
Sin dejarme responder, mi padre volvió a la carga y siguió despotricando.
--Vamos a ver. Tienes un ordenador, tienes un montón de videojuegos, te hemos puesto un televisor en tu cuarto y, a pesar de todo eso, que buenos esfuerzos nos ha costado, el niño caprichoso prefiere leer libros. ¿Te parece bonito ese vicio?

¿Vicio? Yo, la verdad, no supe qué responder. Según comprobé después a escondidas en el diccionario, que también es un libro, un vicio es una mala costumbre que se repite con frecuencia.
En aquel momento, más que un vicioso, me sentía como un ladrón que acabara de robar en el Banco de España y hubiera sido pescado in fraganti.
Para colmo todavía tenía el botín en la mano, la prueba del delito, esto es, los libros que acababa de sacar de la biblioteca pública. Mis padres los miraron horrorizados y leyeron los títulos con dificultad.
Bueno, la cosa no paró ahí. Tuve que prometerles a mis progenitores que nunca más volvería a leer libros en casa.
La verdad es que me gustaría compartir este interés por la lectura con alguien, pero mis amigos piensan como mis padres. Ellos sólo saben hablar de fútbol. Un día que les insinué haber leído un libro, me miraron como si fuera un enfermo contagioso, y se alejaron de mí poniendo cara de asco.
He cumplido mi promesa a rajatabla. Ya no leo en casa, ahora leo sentado en un banco del parque y en la biblioteca pública, donde ellos no pueden verme.
A veces, cuando me dedico a este vicio, tengo miedo a que me descubran, aunque luego me olvido de todo.
Lo siento por mis padres, pero a mí me gusta leer, ¿y qué?...

 2

LEER UN LIBRO es volver a nacer. Es el camino param apropiarnos de un mundo y de una visión del hombre que, a partir de ese momento, entran a formar parte de nuestro ser. Una lectura disfrutada con riqueza y plenitud es la conquista más plena que puede hacer un hombre en su vida. Hay una condición esencial que hará que este regalo de los dioses sea para siempre. La lectura debe causarnos placer. Un placer que venga de los más hondo del alma y que ha de quedarse allí intacto y disponible. Esto nos llevará a otro  de los dones que concede la lectura, y es la relectura. Así, volver a leer un libro tendrá siempre una condición reveladora y es ésta: a cada lectura el libro se nos va a presentar con un nuevo rostro, con
nuevos mensajes, con otros ángulos para percibir el mundo y los seres que lo pueblan.
Suele hablarse en estos tiempos de la desaparición del libro por obra de tecnologías aparentemente inevitables. Grave error el pensar así. El libro acompañará al hombre hasta su último día
sobre la tierra. Cuidemos el libro, amemos el libro, en el libro se esconden las más secretas claves de nuestro paso por la tierra, el más absoluto testimonio de nuestra esencia como hombres. El libro
es el mensajero de un más allá cuyo rostro no acabamos de percibir.
Álvaro Mutis
 

 3.
UN DÍA CUALQUIERA..., 

Julián Montesinos Ruiz
“El profesor salió del departamento cargado con treinta libros, recorrió con dificultad los pasillos del instituto, entró en clase y dejó el rimero de títulos sobre la mesa. Pensaba en Wilt, ese extravagante
profesor de la famosa novela de Tom Sharpe, quien repartía obras a sus alumnos con la intención de acallar lo que a su juicio era una jauría humana difícilmente controlable. No existe comparación posible; su ámbito de trabajo es afortunadamente agradable. El profesor cree que García Márquez está en lo cierto, que “un curso de literatura no debería ser mucho más que una buena guía de lecturas” (EL PAIS, 27 de enero de 1981). Ahora está en clase, se siente satisfecho de creer en su quehacer docente y en una metodología reflexionada durante varios lustros, y cuyo fin último es el fomento de la lectura a través del asesoramiento individual de cada alumno.
Pero, al mismo tiempo, está insatisfecho con los ínfimos niveles lectores que exhiben sus alumnos y con los datos que reflejan las aleatorias encuestas (una de las últimas informa de que un 47, 8% de los ciudadanos no lee nunca). Descree también de las paupérrimas políticas de promoción lectora promovidas por el
Ministerio (el Plan de Lectura nacional va a concluir sin haberse notado su presencia en los IES), pues no inciden más que en campañas de concienciación del valor de leer a través de mensajes publicitarios de dudoso gusto, y se olvidan de la necesaria formación del profesorado y de la rehabilitación de las bibliotecas escolares, los dos pilares básicos para mitigar la actual anorexia lectora de tantos jóvenes...
Una vez repuesto, el profesor enseñó los treinta libros a sus alumnos, los fue comentando uno a uno, destacó de ellos los aspectos más interesantes, transmitió el entusiasmo sereno que él sentía por los títulos, y fue entregando a cada alumno un libro. El profesor sabe que nunca es tarde para descubrir la lectura; es
consciente de que los alumnos necesitan un asesoramiento individual del acto de leer, que cada joven requiere un libro concreto, porque cada individuo posee un determinado nivel de competencia lectora (NCL) y un gusto temático propio. El profesor es feliz con el método de trabajo que ha elaborado, porque, tras muchos años de leer libros pensando en el hipotético placer de sus alumnos, ha atesorado un corpus de lecturas tan amplio como útil y adecuado para ellos. Y cada año renueva la lista, e incorpora nuevos
títulos y prescinde de otros. Y así crece su base de datos, en la que se alojan cientos de guías de lectura, guías que son la memoria viva de cada libro y que le permiten al profesor conocer con detalle el
contenido de los libros leídos, y le garantizan, de paso, una rentabilidad didáctica de cada lectura realizada. El deseo de este profesor no es otro que conocer personalmente a sus alumnos para trazarles a cada uno de ellos un Plan Individual de Lectura (un PIL), de modo que se pueda construir la Biografía Lectora de un determinado alumno desde 1o a 4o de la ESO. Ardua es esta tarea, mas el profesor sabe que ésa es una de sus mayores responsabilidades como docente: mostrar al alumno el mundo de la lectura, no sólo el de la lectura instrumental entendida como una herramienta para acceder a los conocimientos de los diversos currículos, sino, sobre todo, fomentar el gusto por la lectura literaria, placentera, estética, esa otra lectura entendida como fuente de enriquecimiento personal, tal y como se recoge en los contenidos generales de la etapa de Secundaria.
El profesor cree humildemente en su plan, en su modelo de programación favorecedor de la lectura. Pero hasta concebirlo en su totalidad, el camino ha estado sembrado de dificultades: ha tenido
que demostrar, a no pocos colegas instalados en un trasnochado elitismo lector, los valores intrínsecamente literarios de muchos de los libros en los que se apoya su plan de lectura; ha tenido, pues, que
reivindicar el valor de la literatura juvenil como un modo peculiar de leer de los jóvenes, peldaño previo y necesario para acceder a la literatura clásica; ha explicado que los hombres nacen ágrafos e iletrados y que es lento el proceso de formación de lectora, mas no existe otro camino para aprender el hábito lector que la práctica y la frecuentación de la lectura en el aula, por medio de planes lectores en cada curso de la Secundaria; ha debido organizar su disciplina de tal modo que no exista la tradicional hegemonía de los contenidos conceptuales, con el fin de que la lectura no sea una actividad extracurricular, sino una práctica temporalizada y convenientemente valorada; ha debido de convencer a algunos padres y profesores de
que leer no es una pérdida de tiempo, y de que no hay mejor manera de enseñar literatura que plantear una buena relación de títulos; ha reivindicado, en esencia, la lectura como experiencia personal más
que como una práctica para acceder a la historia de la literatura...
Tras muchos años, este profesor cada vez habla menos en clase, pues sabe que el proceso de aprendizaje lo deben desarrollar de modo pragmático sus alumnos, por medio de la lectura y de las propuestas de escritura pertinentes en cada caso. Este profesor ha reunido también una buena retahíla de textos de ínclitos estudiosos y escritores con los que fundamentar su proyecto de lectura, pero sabe que esa artillería erudita está disponible para quienes quieran conocer los entresijos de su proyecto y también para cuantos pretendan minusvalorar su labor, pues abundan por doquier quienes practican (atrapados por las exigencias del “programa”) cierto inmovilismo lector y cierta obsolescencia metodológica. Por eso, lo mejor es dejarle que desarrolle su trabjo: él se ha aventurado a atravesar la oscura senda del desencanto que atenaza a la docencia, y cree en su plan de lecturas, una metodología que en estos instantes está acabando de explicar a sus alumnos con la intención de que lean, con permiso de Forges, algo más que un mísero código de
barras.

Profesor del IES Misteri d’Elx. Publicado en EL PAIS de la Comunidad Valenciana, el 7 de enero de 2004.

4.
“No voy a recomendar a nadie la lectura como no pretendo aconsejar la dulce y fiera práctica del coito o la degustación de ese amigo de los hombres, el vino. Toda pasión tiene sus peligros y sólo los idiotas sueñan con una vida apasionadamente segura, como sólo los exangües buscan una seguridad apática. Quien no quiera mojarse que no aprenda a nadar, ni se atreva a amar o a beber. Y que no lea tampoco o que sólo lea para aprender, para destacar, para hacerse sabio o famoso, es decir: para seguir siendo idiota. El que valga para leer, leerá: en pergamino, en volumen encuadernado en piel, en libro de bolsillo, en hoja volandera o en la pantalla del ordenador. Leerá por nada y por todo, sin objetivo y con placer, como quien respira, como quien se embriaga o enreda sus piernas en las de alguien apetecible. Sólo eso importa, cuando la pasión
manda. Y así he leído yo no toda mi vida pero sí en los mejores momentos de mi vida. Ahora retrocedo un poco y acaricio con los ojos esta sobrecargada biblioteca con la que vivo, en la que vivo. Es como la farmacia de un viejo alquimista, donde pueden buscarse analgésicos y afrodisíacos, tónicos y conjuros diabólicos, visiones de gloria o pesadilla y la seca agudeza descarnada que revela lo real.Ya es hora de volver a ella.

Fernando Savater
 

5.

3 años: Queremos aprender a leer.
4 años: La lectura nos ayuda a crecer.
5 años: A la biblioteca vamos y con los libros, aventuras disfrutamos.
1o Primaria: Un libro es un maestro para toda la vida.
2o Primaria: Leer nos despierta sentimientos de amor,
alegría y fantasía. Desarrolla nuestra curiosidad y el deseo de saber.
3o Primaria: Leer es saber y aprender. Leer es soñar e imaginar. Leer es bonito y divertido. Todos queremos leer.
4o Primaria: Cada libro es un amigo lleno de fantasías, sueños y aventuras Descúbrelo.
5o Primaria: Si quieres aprender, no dudes en leer.
6o Primaria: Si quieres divertirte y aprender ya sabes lo que tienes que hacer. No pierdas ni un segundo y empieza a leer.
1o ESO: Con cada lectura aprenderás sin tenerte que esforzar.
2o ESO: Tensión, aventura, emoción, eso es la lectura.
3o ESO: Leer engacha, pruébalo y verás.
4o ESO: La lectura facilita el camino hacia la cultura.
...
 6.
LEER, 

Rosa Montero
“ Los editores acaban de lanzar una campaña para fomentar la lectura. Hacen bien: Al parecer, en este país sólo lee a diario un 18% de la población, mientras que todos los días se aceporran con la televisión el 84%. Y casi la mitad de los españoles mayores de 18 jamás leen nada. Me pregunto sinceramente cómo se las arreglan para sobrevivir sin los libros, la existencia se me arroja mucho más gris y más mezquina.
Éste es un artículo apasionado. Una carta de amor a la literatura.
Las novelas son como los sueños de la Humanidad: ponen palabras a lo que no tiene nombre, dan forma a ese rugiente magma que los habita. No hay ningún libro, ningún amor imprescindible. Si Shakespeare, si Cervantes no hubieran existido, el devenir del mundo hubiera sido probablemente idéntico. Pero los libros en su conjunto, sí son imprescindibles. Si se les impide soñar, las personas enloquecen: está comprobado. De la misma manera, sin novelas, la Humanidad sería mucho más triste y más enferma.
Hay algo sustancial que nos une a la narrativa. Quizá sea, como dice Vargas Llosa, porque la novela pone un simulacro de orden en nuestras azarosas y caóticas existencias; porque restaría, por tanto, la herida del vivir, el mal oscuro. Pero no quiero ponerme trascendente; lo que sí sé es que las novelas me han dado muchas vidas. He visitado cientos de mundos, he sido dama victoriana, rey medieval y bucanero. He conocido el odio y el amor, la aventura y el vértigo.
Todos tenemos un libro que nos espera, de la misma manera que a todos nos aguarda un amor en algún sitio: la cosa es descubrirlo.
Los que no disfrutan con la lectura son aquellos que no han encontrado aún ese libro, esa obra que les atraparía y les dejaría temblorosos y exhaustos como siempre dejan las grandes pasiones. Lo siento por ellos.”
...
 7.
INSTRUCCIONES PARA ENSEÑAR A UN NIÑO A LEER, Gustavo Martín Garzo
“Conviene empezar cuanto antes, a ser posible en la habitación misma de la clínica de maternidad, ya que es aconsejable que el futuro lector esté desde que nace rodeado de palabras. No importa que, en esos primeros momentos, no las pueda entender, con tal de que formen parte de ese mundo de onomatopeyas, exclamaciones y susurros que le une a su madre y que tiene que ver con la dicha.
Poco a poco irá descubriendo que las palabras, como el canto de los pájaros o las llamadas del celo de los animales, no son sólo manifestación de existencia sino que nos permiten relacionarnos con lo ausente. Así, muy pronto, si su madre no está a su lado echará mano de ellas para recuperarla en su pensamiento, o si vive en un pueblo rodeado de montañas les pedirá que le digan cómo es el mundo que le aguarda más allá de esas montañas y del que no sabe nada.
Palabras del día y de la noche. Por eso los adultos deben contarle cuentos, y sobre todo, leérselos. Es importante que el futuro lector aprenda a relacionar desde el principio el mundo de la oralidad y el de la escritura. Que descubra que la escritura es la memoria de las palabras, y que los libros son algo así como esas despensas donde se guarda todo cuanto de gustoso e indefinible hay a nuestro alrededor, ese lugar donde uno puede acudir por las noches, mientras todos duermen, a tomar lo que necesita. A estas alturas habrá hecho un descubrimiento esencial, que existen palabras del día y palabras de la noche. Las palabras del día tienen que ver con lo que somos, con nuestra razón, nuestras obligaciones y nuestra respetabilidad; las de la noche con la intimidad, con el mundo de nuestros deseos y nuestros sueños. Y ése es un mundo
que necesariamente se relaciona con el secreto. Por eso, el adulto no debe hablar demasiado al niño de los libros, ni abrumarle con consejos acerca de lo importante que es leer, porque entonces éste desconfiará. La madre que guarda en la despensa los dulces que acaba de preparar, no lo proclama a los cuatro vientos, y así los vuelve más codiciables. Las palabras de la literatura tienen que ver con ese silencio, con lo que se guarda y tal vez hay que robar, nunca con lo que nos ofrecen a gritos, y mucho menos a la luz del día,
donde todos puedan vernos. El futuro lector, en suma, debe ver libros a su alrededor, saber que están ahí y que puede leerlos, pero nunca sentir que es eso lo que todos esperan que haga.
Sería aconsejable, si me apuran, que los padres no los tuvieran demasiado a la vista, sino que los guardaran dentro de grandes armarios, que a ser posible mantendrían cerrados con llave.
Aunque de vez en cuando se olvidarían esa llave, o de cerrar esos armarios, dándole al niño la opción de llevarse los libros cuando nadie les viera. Pero lo más importante es que el niño vea a sus padres leer. Discretamente, sin ostentación, pero de una forma arrebatada y absurda. El rubor en las mejillas de una madre joven, mientras permanece absorta en el libro que tiene delante, es la mejor iniciación que ésta puede ofrecer a su niño al mundo de la lectura.
Pero los libros son como aquel jardín secreto del que hablara F. H. Burnett en su célebre novela homónima: No basta con saber que están ahí, sino que hay que encontrar la puerta que nos permite entrar en su interior. Y la llave que abre esa puerta nos tiene que ser entregada azarosamente por alguien. En la novela de F.H.
Burnett es un petirrojo quien lo hace, y gracias a ello la niña puede visitar el jardín escondido. El que ese petirrojo tarde en presentarse no quiere decir que no vaya a hacerlo nunca, pero incluso si así fuera tampoco se alarme demasiado, ni por supuesto llegue a pensar que su hijito es un caso perdido. Piense que la lectura no siempre nos hace más sabios, ni más inteligentes, ni siquiera más buenos o compasivos, y que bien pudiera ser que ese niño que adora fuera como los bosquimanos, que tampoco leyeron una sola
línea y eso no les impidió concebir algunos de los cuentos más hermosos que se han escuchado jamás. No olvide, en definitiva, que el cuento más necesario, y por el que seremos juzgados, es el que contamos sin darnos cuenta con nuestra vida.

Artículo publicado el 17 de abril de 2003 por el suplemento Blanco y Negro Cultural del diario ABC
...

 8.
LA PRIMERA TAREA DEL PROFESOR DE LENGUA, 

José Antonio Marina-María de la Válgoma
“Nos gustaría encargarte un misión in partibus infidelium, en terreno de infieles o al menos de incrédulos. Nos gustaría que convencieses a tus compañeros, los profesores de otras materias, de que el fomento de la lectura no es tarea exclusiva de tu departamento, sino de todos. (...) desearíamos que en cada centro
educativo se urdiera una “conspiración de lectores”, “un tenaz proselitismo del leer”, cuyos iniciadores deberíais ser los profesores y profesoras del departamento de Lengua, junto con la persona encargada de la biblioteca, cargo que debería establecerse en todos  os centros de enseñanza. El centro entero tiene que estar implicado. (...)
En todas las asignaturas se debe enseñar a leer, como efecto colateral. Los adolescentes ya dominan la mecánica de la lectura, saben descifrar los signos, pero eso no es leer. Leer es comprender
lo que se lee. Para ello necesitan, entre otras cosas, aumentar su vocabulario. Wittgenstein lo dijo de manera contundente: “Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo”, por eso, como educadores –y no hay que olvidar que todo profesor lo es, sea cual sea su asignatura—tenemos el deber de ampliar su mundo. O, al menos, de intentarlo.
La ausencia de lectura no sólo empobrece la mirada, sino también la expresión, y por eso gran parte de los jóvenes no saben expresarse. Con frecuencia, cuando señalamos un error a nuestros alumnos universitarios que vienen a revisar sus exámenes, nos dicen: “Ya, pero es que lo que yo quería decir...” (...)
De hecho, las estadísticas nos dicen que los alumnos leen menos según avanzan en la secundaria. Tropezáis con una misión imposible: obligar a leer y hacer amar la imposición. Vosotros tenéis que enseñar el rostro más seco del lenguaje –la gramática—yotro rostro hermoso pero no para los alumnos –la historia de la
literatura--. Es muy difícil atraer a la lectura a través de los clásicos, creadores fascinantes pero con frecuencia lejanos. (...)
Esta campaña de incitación a la lectura de todo el claustro es previa a la dirigida a los alumnos. Casi siempre deberá ser iniciada por el departamento de Lengua y Literatura, pero nos parece tan importante establecerlas de una manera constante y sistemática que llevamos mucho tiempo insistiendo sobre la necesidad de que en todos los centros de enseñanza secundaria no sólo haya una biblioteca, sino un bibliotecari@.

Un@s bibliotecari@s muy peculiares, porque han tener una clarísima e innovadora función docente. La biblioteca debe ser, por supuesto, centro de información, pero tiene que ser también un punto de irradiación
lectora, un centro de animación cultural. (...) Y tenemos que acercarnos con la voz a estos adolescentes a los que no les gusta leer, no sólo por la tele, o por la videoconsola y sus juegos, activos y divertidos, sino porque hemos matado el inicial gozo de la lectura a base de fonemas, morfemas, cartas marruecas y
análisis varios. ‘¿Y si en lugar de exigir la lectura, el profesor decidiera de repente compartir su propia dicha de leer?’, se pregunta Pennac. Es la primera receta mágica. Pues de eso se trata.
De que les leamos nosotros si ellos no quieren leer. Nos dirás, y con razón, que está el programa, que tienen que hacerse comentarios, porque luego se lo pedirán al llegar a selectividad. Todo eso es cierto, pero sólo te pedimos que “te lo saltes”, un día a la semana, que será el día de lectura. Si el experimento resulta bien, como nosotros creemos, tendrán mucho más interés y aprenderán después más rápido. Sabemos que has estado muy de acuerdo mientras decíamos que los padres deberían leer cuentos a sus niños, que los profesores de primaria deberían seguir leyendo cuentos a adolescentes, a los adolescentes de hoy... y piensas que ahí querrías vernos a nosotros. Es lógico. Pero sólo te pedimos que lo pruebes, que hagas el experimento. (...)
Pero por mucho que hagamos es posible que nuestros alumnos sigan sin querer leer. No importa, tenemos que intentarlo. Un profesor debe ser optimista, debe ser inasequible al desaliento, (...)
La tarea de educar es una tarea tan grande como ilimitada. Nunca tenemos los resultados asegurados. En eso se parece a la del agricultor. Hay que plantar la semilla, y luego regarla, abonarla, cuidarla. Pero no depende de nosotros que fructifique, y que cuando lo haga sea con los resultados apetecidos. Debemos ser
humildes. Sea cual sea el resultado tenemos, como profesores, la obligación moral de intentarlo con todo nuestro empeño y nuestra pasión. Se trata, sí, de un acto de amor.
La magia de leer, Plaza Janés, 2005.
...
 9.
ELOGIO DE LOS LIBROS, Álvaro Valverde (2002)
”Por la descripción del paraíso, y la ceguera de Tobías y por el viaje de Jonás alojado en el vientre de una ballena.
Por las aventuras de Ulises a través de un mar color de vino y por la explicación de sus hazañas hasta que pudo regresar a Ítaca.
Por las enseñanzas de Virgilio acerca del tiempo que nos huye, irremediable, y, cómo no, por las de Horacio, que nos animó a disfrutar del momento que pasa y a llevar una vida retirada y modesta.
Por los jardines y fuentes de los versos árabigos, porque evocan la pérdida del inmenso desierto.
Por la flor del cerezo y la luna y el río, y por los pabellones y por las batallas que cantan los poemas de los clásicos chinos.
Por el amor que ha abierto las murallas de todos los castillos de la historia y por los trovadores que inventaron el modo de asaltarlas.
Por las coplas escritas a la muerte del padre, y las noches oscuras y la senda escondida, y la hermosa locura que inventó Don Quijote.
Por el descenso a los infiernos donde habitan los monstruos y el ascenso a los cielos donde viven los ángeles.
Por la busca del tiempo que creímos perdido en la patria feliz de la infancia.
Por los cuentos de hadas y los cuentos de lobos, por su felicidad y por su miedo.
Por los cantos oscuros de las tribus remotas, tan acordes al ritmo con que suena la Tierra.
Por la tristeza y por el entusiasmo que se esconden detrás de las líneas escritas por cualquier ser humano.
Por los mares del mundo: los del norte y sus sagas, los del sur y sus islas; y los de la persecución de Moby Dick y los profundos del Nautilus.
Por los héroes de leyenda y los seres reales porque son las dos caras de la misma existencia.
Por las volteretas de todas las vanguardias y los sueños que inventan con sus saltos festivos.
Y por todos los libros, incontables, que admiten recordar lo olvidado y volver a lugares donde nunca estuvimos y vivir esas vidas que jamás viviremos. Porque el mundo es un libro que nos lee y que escribimos. .
...
 10.
EL FESTÍN DE ALEJANDRÍA ,
José Luis García Martín (2003)
”Cuando el hombre quiso ser como Dios, creador del mundo, inventó los libros, que multiplican el mundo. Gracias a ese ingenioso artificio de tinta y de papel podemos sentirlo todo de todas las maneras, mirar el universo con cien ojos, viajar en el tiempo, descender al centro de la tierra y al otro centro, más remoto, de
nosotros mismos.
Hay quienes contraponen los libros a la vida, como si la vida digna de tal nombre fuera posible sin los libros, como si los libros no fueran la más alta expresión de la vida.
El buen lector ni siquiera envidia a Dios, porque Dios ya conoce todos los libros y todos los tiene en su inmutable memoria, privándose así del placer de irlos descubriendo en perpetuo deslumbramiento y del más hondo placer de releerlos.
Yo he sido Lázaro de Tormes y he engañado al ciego y compadecido al hidalgo; he recorrido los anchos caminos de la Mancha en busca de entuertos que deshacer y he acompañado por esos mismos caminos a mi desventurado señor que se empeñaba en confundir los molinos con gigantes; he cometido adulterio con
Madame Bovary y me he suicidado por amor con el joven Werther; yo me he perdido en la niebla de Londres, acompañado del bueno de Watson, resolviendo los tortuosos enigmas que me planteaba el
doctor Moriarty; yo he navegado por mares azules en busca de paradisíacas islas y tesoros, y me he emborrachado de melancolía en un atardecer provinciano mientras esperaba, junto a un olmo seco,
otro milagro de la primavera; yo he llorado con Aquiles la muerte de Patroclo; he sido un cerdo junto a Circe; he acompañado a Fabricio del Dongo en la batalla de Waterloo; yo me he enamorado con
Bécquer y con Pedro Salinas, he escrito los versos más tristes una noche junto a Pablo Neruda y he sido aprendiz de guitarrista con Landero y generoso miliciano con Javier Cercas.
En una palabra, he sido un lector, he estado lo más cerca de la omnisciente divinidad que puede estar un ser humano, no he conocido un instante de tedio, he multiplicado mi vida en mil vidas distintas.
Abrir un libro es abrir una puerta en los muros de la cotidianidad: penumbrosos, resbaladizos renglones nos llevan hacia secretas galerías, al huerto por el que pasea Melibea y un joven aparece de improviso persiguiendo un halcón, al geométrico laberinto de Buenos Aires, al cementerio judío de Praga, a un café en la Praça do Comercio, frente al Tajo, donde esperan la llegada del rey don Sebastián, mientras hablan de versos y de herméticas filosofías, Pessoa, Reis y Álvaro de Campos.
Me he pasado la vida añorando la biblioteca de Alejandría, ese mágico recinto que encerraba todos los libros, y del que todas las bibliotecas no son más que un pálido remedo, y ahora me doy cuenta de que nunca he salido de ella.
Porque la biblioteca de Alejandría no es más que otro nombre del universo. Para el buen lector no hay rincón en el mundo que no sea un rincón de esa biblioteca: el balcón de mi casa, en Aldeanueva del
Camino, los atardeceres de verano; la cafetería del Barnes & Noble de Union Square, en Nueva York, o la biblioteca de la universidad de Coimbra, no la que refulge de oros y visitan los turistas, sino la otra,
más modesta y nutricia; un parque en Avilés, ennoblecido de otoños; el paseo de Cánovas en Cáceres, con sus puestos de libros viejos; la sombra de unos árboles, cerca de una cala solitaria, en Provenza; el
Campillo del Mundo Nuevo, en el Rastro; tantas cafeterías que me han visto con un libro en las manos...
El lector, esté donde esté, tiene siempre a mano billete y pasaporte para el más incitante viaje.
Nunca son demasiados los libros, los infinitos libros, los cientos de libros que se publican cada día, porque no están para que los leamos todos, sino para que nunca nos falte dónde escoger.
La biblioteca de Alejandría, que tiene sucursales hasta en el más modesto quiosco, nos invita perpetuamente a una fiesta, a un interminable festín. Los buenos libros, decía Santiago Rusiñol, hay que leerlos a pellizcos como se comen las ensaimadas.
La lectura: placer que nunca sacia, banquete al que todos estamos invitados y en el que siempre se encuentra una delicia culinaria para el gusto o el capricho de cada lector.
La lectura: placer de dioses reservado a los humanos, perpetua incitación a la felicidad..
...
 11.
TAMPOCO A MÍ ME GUSTA,
Elogio adolescente de la lectura, Javier Rodríguez Marcos (2004)
”En todas las infancias hay una tía soltera. En la mía había dos. Por eso desconfío de los elogios de la buena conducta, porque detrás de toda tía soltera siempre hay un consejo que nadie le ha pedido pero
que se repite, pero que se repite. El de aquellas tías mías era: “No llegarás a nada. Lee, muchacho”. Por supuesto, lo último en lo que piensa alguien a los catorce años es en seguir de cerca los consejos de nadie. Como mucho, de lejos, por encima del hombro, desconfiando. El mundo es suyo y suya es la sabiduría que cabe en su ignorancia.
A mí tampoco me gustaba leer. Ya lo han adivinado. Recuerdo aquellos días. Los recuerdo porque yo era feliz. Tenía catorce años, dicho queda. Leer me parecía, como poco, aburrido. Era lento,
pesado, interminable, inútil. Todavía sigue pareciéndome inútil. La vida no es mejor, pero es más ancha ahora. Eso quería decir. Feliz, catorce años. Un final repentino del verano. Nada que hacer. Un
libro despistado. La suerte estaba echada. Desde entonces no hay día en que no me pregunte: ¿Por qué leer?
Leer no hace mejor las cosas, hay que decirlo pronto, pero mejora mucho, valiente paradoja nuestra vista casada, nuestra visión del mundo. Leer es una forma de ensanchar nuestro asombro. Y el asombro no es más que la forma más grande que existe de estar vivo.
Es una garantía contra el aburrimiento, contra la prepotencia, contra la pobre creencia de que todo está en deuda con nuestros grandes méritos. “Que nadie es más que otro si no hace más que otro”, dice,
sabio, el Quijote.
Un libro es un depósito de momentos felices, un lugar donde la vida es justa, un refugio. La emoción es refugio, la memoria, también. No otra cosa es un libro: emoción y memoria. Alguien dijo que un hombre que hubiera vivido un solo día en libertad habría atesorado recuerdos suficientes para pasar el resto de su vida en la cárcel. A veces pienso en situaciones extremas. No en bibliotecas cómodas llenas de libros nuevos. Pienso en un hombre solo y en un solo libro. Ni siquiera en un libro: en su recuerdo apenas. A eso me
refiero cuando hablo de refugio. ¿No lo es, en medio de lo peor del día, el recuerdo de los días felices? Eso es también un libro. El lugar en el que alguien ha escrito que nunca estamos solos.
Un partido de fútbol –recuerdo todavía de aquel verano de los catorce años- es mucho más intenso cuando uno conoce las reglas, la estrategia, el nombre de algunos jugadores. Pues bien, los libros también tienen un poco de instrucciones de uso de la vida. No dicen, por supuesto, cómo hay que vivirla, sólo nos hacen libres para montar las piezas de este rompecabezas gratuito e impagable, vertiginoso como un salto mortal.
A veces las palabras más llenas de sentido son también las más vanas. Libertad, eso dije. ¿Por qué leer, en fin? Porque nos hace libres. Libres para saber que nuestra vida es nuestra. Para saber también que no toda la gente ha tenido la misma suerte que tuvimos nosotros. Para saber que esa suerte imprevista no nos hace mejores.
Ni complejo ni orgullo: instrucciones para ponerse un tiempo en los huesos de otro, en la piel de cualquiera.
Valgan grandes palabras por grandes ocasiones: compasión.
Leer sirve de poco si no sirve a la vida. Hay eruditos para los que diez mil libros no son más que una cifra. Sabio es el que transforma un dato en una idea para volverlo humano. Por eso toda biblioteca es antes un taller que un almacén, más viña que bodega.
“Tampoco a mí me gusta / pero al leerla / con absoluto desprecio / encontramos, al fin, / sitio para lo auténtico”. Así habla Marianne
Moore en un poema titulado “Poesía”. A veces pienso, y pienso en elescándalo que sería para mis tías, que a los libros les conviene un poco de desprecio. Una lectura sin hacer concesiones. Es allí donde dan sus frutos más cuajados.
¿Por qué leer? La pregunta persiste.
Porque nos hace humanos. Y libres, compasivos. Y felices a veces. Y porque en ocasiones tampoco cuesta tanto, por más que cueste un mundo, dar la razón a nuestras tías solteras.

...
 12.
QUIJOTES, Antonio Sáez Delgado (2005).
“El mejor consejo que me han dado nunca lo encontré en la página de un libro. Era de Ricardo Reis, un escritor que nunca existió más allá de la literatura, fuera de los libros: “pon el máximo de ti mismo en lo mínimo que hagas”. Lo leí por primera vez siendo adolescente, en ese tiempo en que los consejos son un género que, por su caudal, abruma. Desde entonces no lo he olvidado.
Poco a poco la vida se va llenando de libros. El primero que recuerdo en la mía es El Quijote, descansando en la mesilla de noche de mi abuelo. Esa fotografía tiene una fecha, mil novecientos setenta y; y un lugar, Cáceres. En una casa lindando con el casco antiguo, mi abuelo nos hacía leer y, sobre todo, escuchar con paciencia sus composiciones, sus rimas, sus ripios. Le gustaba escribir, y mi hermano y yo creíamos que era un gran poeta. Otras veces nos leía los clásicos. Empezaba por Dante, uno de sus favoritos, y continuaba
con El Quijote, que fue el primer libro que compró, empleando sus pagas infantiles, en una sobria edición de la casa Hernando.
Recuerdo oírle decir que lo había leído siete veces, siempre en la cama y antes de dormirse. Llegaba a la última página y se creía, sin saberlo, poseedor del libro de arena de Borges. El final llevaba al principio. Después mi hermano y yo, muchas veces con nuestros amigos, imitábamos su voz temblorosa y cansada y nos reíamos.
Tenía ochenta años. Nosotros doce o trece. Lo que entonces tomábamos casi como un castigo el tiempo se ha empeñado en que sea el mejor regalo. Caminábamos por el Paseo Alto de Cáceres, le escuchábamos hablar de la vida literaria del Ateneo de Madrid (que tan bien conoció en los años veinte). Eran conversaciones con balas de mentira y sangre de verdad, como siempre ocurre en literatura.
Le oíamos decir que había leído un poema, vestido con su mono de operario, en el elegante entierro de Villaespesa. El tiempo se encargó de enseñarnos la realidad, de mostrarnos que era sólo un poeta. No
he olvidado el sabor del agua que apaga la hoguera de las vanidades.
Fue un hombre que puso todo cuanto era en lo mínimo que hizo, y eso basta para que leamos hoy sus versos con amor desapasionado, el que no deforma la memoria y no trastorna las veleidades del
presente y del futuro.
En el recuerdo de aquellas tardes en que escuchábamos El Quijote tenemos pantalones cortos, y nos reímos con la boca llena.
Alguien dirá que es una escena ridícula. Muchas veces me he preguntado cuándo se inició en mí, en nosotros, el placer de la lectura. Todos los días me interrogo sobre qué sobrevive hoy de aquellos días. Con el tiempo he intentado aprender, como Alberto Caeiro, a observar el mundo con la cabeza vacía, a leer sin ideas, como quien contempla un paisaje. Intento ser un lector neutral. En las lecturas de mi abuelo, siempre me gustó más la figura de Sancho que la de Don Quijote. Después he sabido que me atrae más el
idealismo de Sancho que la ética de Don Quijote. Un toque de atención: los libros pueden volvernos locos, incluso aproximarnos a la muerte. Ya decía Kant que razón y locura son dos reinos vecinos de fronteras difusas.
A menudo me da por pensar que de poco sirven los libros en medio del dolor. Anoto de Brecht: “primero está el alimento, después la moral”. Pienso sin pasión, con la cabeza vacía de ideas.
Me gustan los libros en los que las palabras se tornan elementales, susurrantes, con el recogimiento y la emoción de las grandes cosas sencillas. Los que se leen con la borrascosa sensatez de quien sabe
que los mismos cuchillos que los provocan en otros marcan nuestra piel hasta convertirla en el mapa de los días vividos. Me gusta leer libros, todos los libros, como si fuesen mi propia autobiografía. Los libros nos acercan a la tradición, es verdad, pero también nos sirven para librarnos de ella, de su terrible peso a nuestras espaldas. Los libros están compuestos de palabras, y las palabras no son reales.
Aunque algunas de ellas, prestigiosas en la literatura y terribles en la vida, se empeñen en acompañarnos adonde quiera que vamos.
Los libros, la literatura, es el reino de la libertad. Abrimos o cerramos un mundo, lo inauguramos y clausuramos con sólo hacer un movimiento con nuestras manos. Horacio creyó que viviría en sus Odas cada vez que un lector las leyese. Otros, como Kafka, se empeñaron en quemar todas sus páginas. A mí, algunas veces, me da por pensar que también permanecen vivas las personas fuera de los libros, pero dentro de sus palabras. Cada vez que abro las páginas del Quijote, el mismo ejemplar que descansaba sobre la mesilla de
noche de mi abuelo, siento renacer su voz; observo, sin ideas, las primeras huellas que la literatura fue dejando en mi interior. Y entonces corro a ver lo más importante: si mi hermano, si mis amigos continúan cerca. Pongo lo máximo de mí en lo mínimo que hago, y tengo la certeza de que eso es lo único que vale la pena.
 

 13.
CLANDESTINOS, Juan José Millás
“Un amigo íntimo me pidió que acudiera el sábado por la noche a su casa ara mostrarme algo. Al llegar, abrió la puerta con aire de misterio y me hizo pasar sigilosamente a su cuarto de trabajo.
Mientras yo curioseaba entre sus libros, él iba de acá para allá, ofreciéndome té, café, whisky, como si le diera miedo entrar en materia. Tras dejar transcurrir un tiempo prudencial, le pregunté si tenía algún problema. Respondió que no estaba seguro y a continuación, colocando el dedo índice sobre los labios, me arrastró al pasillo, desde donde nos dirigimos con movimientos furtivos al salón, cuya puerta estaba entreabierta. Al asomarme, vi a su hijo, de 18 años, instalado en el sofá, leyendo tranquilamente Madame Bovary.
De vuelta a su estudio, me miró con expresión interrogativa.
“¿No te parece alarmante?” preguntó. “¿Preferirías que leyera Ana Karenina?, pregunté a mi vez. “Por Dios”, gritó, “es sábado por la noche y tiene 18 años; debería estar tomando cervezas con los amigos”. No le dije nada, pero lo cierto es que la imagen del joven, devorando aquella obra clásica, me había perturbado. Quizá no fuera un psicópata, pero tampoco se podía negar que le ocurría algo. Se empieza con rarezas de este tipo, que al principio hacen gracia, y se acaba leyendo a Samuel Beckett. “La lectura es buena”, le tranquilicé, “en eso está de acuerdo hasta el Ministerio de Cultura”.
“La lectura”, respondió mi amigo, “es buena cuando tus amigos leen, como pasaba en nuestra época. Ahora es un síntoma jodido. Si al menos le diera por El Código Da Vinci, que no hace daño a nadie...”.
Me pidió que hablara con su hijo “Después de todo”, añadió, “lo conoces desde que era niño y te escuchará mejor que a mí”. A los pocos días, me hice el encontradizo con el chaval y entramos en un
bar. Hablamos de literatura y me pidió algún consejo para abordar a lectura de los clásicos latinos, que se le resistían. Le recomendé una edición bilingüe de la Eneida y me ofrecí para que la comentáramos juntos. Pagó él y, al despedirnos, me guiñó un ojo, diciéndome: “De todo esto, ni una palabra a mi padre, que está muy preocupado conmigo”. Así que llevamos dos semanas leyendo clandestinamente a Virgilio. ¿Adónde vamos a llegar?
...
 14.
LA LITERATURA JUVENIL. UN GÉNERO POLÉMICO, Emili Teixidor
“(...) Normalmente nuestra sociedad se preocupa de que el lector simplemente lea, más de que el lector joven siga adelante en su progreso y adquiera madurez lectora. Nos preocupamos de que los jóvenes lean... cualquier cosa mientras lean, y nos desinteresamos por sus progresos en la interpretación de sus lecturas y en la gradación de las dificultades. Yo creo que es un error y que debe exigirse el máximo a los jóvenes y no ahorrarles ningún esfuerzo.
Entre otras muchas razones, porque para convertirles en lectores sin más, en lectores en general, ya está la industria cultural y sus rebajas constantes de calidad que desplegará todas sus artes publicitarias para que pasen a engrosar la estadística del lector-consumidor. Las instituciones, la escuela, los escritores, están para llevarles más alto.
(...) Mucha literatura juvenil se ha contagiado de lo que George Steiner llama las terapias de la facilidad, o sea la negación del esfuerzo y la exigencia, y ha equiparado el género a las producciones de la cultura de masas, que al atender a la ampliación máxima de las audiencias, siempre puede bajar un escalón en la calidad para aumentar el número de lectores de bajo nivel educativo. No se busca formar buenos lectores en la tradición cultural propia, sino complacer a los lectores, adularlos, y facilitarles el trabajo de
cualquier manera, y en cualquier tradición, olvidando que la literatura es un diálogo entre autores y obras, una superación de temas y técnicas, un avance en los modelos expresivos y en las fórmulas que describen las experiencias humanas y por ello nos mejoran no sólo como lectores, sino también como lectores, sino
también como seres humanos.
(...) La lectura en voz alta se redujo en nuestras escuelas en beneficio de la comprensión, de la lectura silenciosa, pero, como nos recuerda Georges Steiner, la memoria es el marcapasos de la inteligencia, no hay inteligencia sin memoria, y en cuanto a la lectura, la prueba más eficaz para comprobar si alguien entiende
bien un texto es hacérselo leer en voz alta, hacérselo interpretar, o sea dar su traducción, su versión hablada: los titubeos y las inflexiones de la voz nos darán la medida exacta de su nivel de comprensión, de su nivel de lectura. Yo creo que las escuelas debieran volver a esas prácticas si queremos que los jóvenes se
acerquen a los textos sin dificultades.

...
 15.
UNA BIBLIOTECA OSCURA Y TRISTE,
José Saramago
“Las bibliotecas han cambiado mucho desde el día en que, en la Lisboa de finales de los años treinta, entré por primera vez en una de ellas. Era un lugar donde el tiempo parecía haberse parado, con armarios que
forraban las paredes desde el suelo hasta casi el techo, las mesas largas con sus pequeñas estanterías móviles a la espera de los lectores, que nunca eran muchos. El bibliotecario se sentaba al fondo de la sala,
detrás de un escritorio antiguo, de esos de palo santo labrado. La biblioteca olía a papeles viejos y a cera de abejas, también un poco a humedad, a moho, tal vez porque las ventanas se abrían de tarde en
tarde, al menos siempre me parecen cerradas cuando las recuerdo.
También es cierto que nunca fui a la biblioteca durante el horario diurno de funcionamiento, por lo tanto no sé cómo sería el ambiente, si las pesadas contraventanas se abrirían para que la luz del día pudiera entrar. Probablemente sí. Yo era un lector de los nocturnos, salía de casa después de cenar (entonces la cena era a las ocho), caminaba los dos o tres kilómetros que separan el barrio de Penha de França, donde vivía,
del Campo Pequeno, e iba a leer. Exactamente, iba a leer. Era un adolescente que no tenía libros en casa, excepto los de estudio, y que quería saber por sí mismo qué era realmente eso que se llamaba literatura. No había pedido consejos a personas sabias sobre la mejor manera de encaminar didácticamente sus experiencias, cada vez que entraba en la biblioteca era como si desembarcara en una isla desierta y
tuviera que abrir un camino por no se sabía dónde, ni le importaba mucho. Leía sin ningún objetivo, leía porque le gustaba leer y nada más.
Era bastante ingenuo para atreverse a descifrar el Paraíso perdidoz de Milton sin conocer nada de la literatura inglesa. O el Quijote sin saber más de Cervantes que en cierta ocasión dijo que el portugués era el
castellano sin huesos. Leía más los clásicos que los modernos, sin método, aunque con cierto sentido de la disciplina. Si le gustaba especialmente un autor, intentaba leer toda su obra, tarea muchas veces imposible, como fue el caso de Camilo Castelo Branco. Medio conscientemente se dió cuenta de que tendría mucho que ganar si saboreaba despacio los sermones del Padre Antonio Vieira, pero confiesa que algunas veces tenía que abandonarlos por el mismo motivo que nos obliga a cerrar los ojos ante una luz demasiado fuerte. Además, como se suele decir, le faltaba vocabulario. Recorría con atención las hojas dactilografiadas donde estaban las obras que habían llegado hacía poco a la biblioteca, y entre ellas elegía alguna, un poco por los títulos, un poco por los nombres de los autores. Con el paso del tiempo aprendió a establecer relaciones entre unos y otros, observaba que la memoria de lo que ya había leído enriquecía sorprendentemente la
lectura que estaba haciendo en aquel momento, el camino por donde andaba se le iba haciendo más firme a cada día. No puedo recordar con exactitud cuánto tiempo duró esta aventura, pero lo que sé sin duda es
que de no ser por aquella biblioteca antigua, oscura, casi triste, yo no sería el escritor que soy. El Ensayo sobre la Ceguera comenzó a ser escrito allí.
Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 1, Abril 2005, pág. 10.
Fundación Alonso Quijano..
...
 16.
LITERATURA INFANTIL Y JUVENIL: EL BOSQUE ANIMADO, Laura Gallego García
“En los últimos años, mucha gente me ha pedido que explique por qué hay que leer. Suponen que yo, como
escritora y como lectora voraz, sabré dar miles de razones por las cuales es importante acercarse a la lectura.
Y la verdad es que se equivocan. Por una razón muy sencilla: yo no concibo mi vida sin los libros. No sabría cómo explicar a alguien por qué es bueno leer. Es como si me pidieran que explicara por qué es bueno respirar. Como llevo casi toda mi vida leyendo, no podría imaginar un mundo sin libros, y por tanto no soy
capaz de comprender que a alguien no le guste leer. No sabría qué decirle. Para mí la lectura ha supuesto la puerta a cientos de mundos fantásticos, a miles de historias maravillosas y de personajes inolvidables, y tengo la sensación de que, sin libros, mi vida se volvería claustrofóbicamente pequeña.
Y no porque lo sea realmente, sino porque, gracias a la lectura, estoy acostumbrada a que sea muchísimo más grande. Podemos viajar, ciertamente, y conocer otros lugares, otras gentes.
Pero a través de la lectura es posible viajar mucho más, y de una manera totalmente diferente, más apasionante, más rica. Y viajar no sólo en el espacio, sino también en el tiempo: al pasado y al futuro. Y no únicamente en nuestra propia realidad, sino en muchas más: a otros mundos, utopías o distopías. Una vez que se posee la llave de las palabras, una vez que se aprende a leer, ya no hay límites ni fronteras.
¿Por qué permanecer encerrado en una habitación cuando puedes explorar un palacio con un número infinito de estancias?
Tener corazón. Así que, cuando alguien me pregunta por qué hay gente que no lee, no sé qué responder. Porque, honestamente, no puedo entenderlo. Y, cuando me preguntan qué podría decir acerca de las bondades y excelencias de la lectura, tampoco sé qué decir. Yo no sería la misma sin libros. Mi mente, mi imaginación y mi personalidad no se habrían desarrollado igual. Es como si me preguntaran por qué creo que es bueno tener un corazón que palpite.
Por todo esto sospecho que no soy la persona adecuada para hablar de la lectura. Porque me apasiona, porque la vivo, porque es parte de mí. Y porque me duele tener que contar qué tienen de bueno los libros. Como si no fuera evidente. Como si la lectura tuviera que defenderse. Como si hubiera que explicar qué tiene de especial.
Tras el tesoro. La experiencia de la lectura no se puede describir, hay que vivirla. Quien dice que no disfruta
leyendo es porque nunca ha experimentado la magia de las palabras. Y para experimentarla hay que leer, no existe otra forma.
Quizá empezar a leer se parezca un poco a partir en busca de un tesoro. El tesoro en sí es ese libro especial que nos engancha por primera vez, que nos hace olvidar todo lo que nos rodea y sumergirnos entre sus páginas durante horas y horas. Ese libro que te hace experimentar por vez primera esa sensación de añoranza cuando lo cierras tras haber superado la última página. Ese que te hace emocionarte como nunca antes lo habías hecho.
¿Existe semejante libro? Claro que sí. Pero no es uno, son muchos, probablemente miles, posiblemente cientos de miles. El hecho de que encontrarlos sea como ir a la búsqueda de un tesoro se debe a que ese libro especial no es el mismo para cada persona. Leer es un acto tan personal que cada uno entra en este mundo por una puerta distinta.
Para mí, por ejemplo, ese libro especial fue La historia interminable. Para otros puede haber sido El guardián entre el centeno, 20.000 leguas de viaje submarino, El señor de los anillos o Sinuhé el egipcio. Para muchos niños y jóvenes -a pesar de que algunos adultos no quieran reconocerlo- el libro mágico ha sido Harry Potter. El primero de muchos. El primer viaje al reino de las letras.
Pero es difícil predecir qué libro enamorará a una persona determinada. Y por eso, cualquier futuro lector
tiene que emprender su busca él mismo.
No es tan complicado: sólo requiere un pequeño esfuerzo inicial. Hay que salir a la calle y entrar en la
biblioteca o librería más cercana. Perderse por sus pasillos, deambular por entre sus estantes, echar un vistazo a los libros que más nos llamen la atención, por la cubierta, por el título, por lo que sea. Leer la contraportada para obtener un primer esbozo de la historia que nos aguarda en su interior... y dejarse llevar por la intuición. Elegir ese libro que despierta nuestro interés, tras el cual intuimos una historia que desearíamos conocer con un poco más de detalle.
Sin mapa para el camino. Hay altas probabilidades de que ese libro escogido sea el libro especial que estamos buscando. Y si no lo es, no hay que desanimarse. Si no se consigue a la primera, será a la segunda o a la tercera, pero no es tan difícil. Hay millones de libros en el mundo. La magia consiste sorprendentemente en que, sencillo a pesar encontrar de eso, nuestro es libro especial.
Y lo realmente bueno de atreverse a buscarlo es que, pese a no contar con un mapa que nos señale el camino a seguir, casi con total seguridad hallaremos un gran tesoro al final .
...
17.
EL VOCERÍO DE LA VIDA, José Antonio Marina
“Pasé toda mi infancia en una biblioteca, un poco destartalada y variopinta, herencia de mi abuelo, que fue un intelectual atípico. Era una habitación grande y alta, con estanterías que llegaban al alto el techo, por las que de niño me gustaba trepar. Tuve, pues, la suerte de criarme entre libros, y continúo entre ellos. Compro muchos y me regalan más. Sospecho que se reproducen y trasladan por la noche, porque a pesar de haber decidido que no van a ocupar una habitación de mi casa, una especie de reducto o reserva analfabeta, no lo consigo. Me vencen (tal vez porque soy su inconsciente aliado). Inopinadamente aparece un libro o un
montoncito en una mesa, un sofá, o, simplemente, en el suelo. Son las avanzadillas prestas a colonizar el espacio vedado.
A pesar de que leía mucho y tenía poco dinero, durante mi adolescencia apenas acudí a la Biblioteca Pública de Toledo, mi ciudad natal. Era una biblioteca con fondos magníficos, pero tan solemne y lúgubre que disuadía de entrar. Ahora visito muchas bibliotecas y me proporciona una gran alegría ver el cambio que han experimentado. Suelen ser locales alegres y, en muchos de ellos, hay lugares especiales para
que los niños jueguen, como jugaba yo, con libros y entre libros. Además, han ampliado sus actividades, y se han convertido en centro de irradiación cultural.
Sin embargo, a pesar del estupendo servicio que ofrecen, a pesar de que el nivel de vida permite comprar libros, a pesar de que se regalan con periódicos y revistas, no conseguimos que la gente lea. El asunto me preocupa tanto que en estos momentos ando escribiendo un librito que se titulará: “¿Se puede recuperar la magia de la lectura?”. Para que así fuera –o, mejor, si así fuera- las bibliotecas deberían convertirse
en lugares mágicos, contradictorios dominios de la realidad y la irrealidad.de la fantasía y el documento.
Hay dos formas de percibir una estantería llena de libros.
Una es torpe y superficial: sólo ve libros. Otra, en cambio, es más profunda y, como todo lo profundo, poética. Lo que ve es el contenido de los libros, la convivencia, maravillosa e incongruente, de las aventuras y la reflexión, del libertino don Juan y el piadoso Santo Tomás, de Neruda cantando a las pequeñas cosas, y de Nietzsche cantando al superhombre. Harry Potter y don Quijote: dos casos de encantamiento. ¿Y si los mezcláramos?¿Y si Harry Potter fuera el mago que embrujó a don Quijote y le hizo salir a pelearse con molinos que, previamente, el infantil mago había convertido en gigantes. En mi biblioteca, Machado
canta su haiku: “Por el olivar/ se vió a la paloma/ volar y volar”. Y Basho, el poeta japonés del XVII, le responde: “El asunto del árbol, apréndelo del árbol”. Y un tercer poeta se encrespa: “Andaluces de Jaén, aceituneros altivos”. Hay una dichosa algarabía, un debate permanente, una juerga conceptual, una brillante cosecha de aforismos, una floración de conceptos, un rió de metáforas, en mi biblioteca. Para los que no entienden, mi biblioteca es un remanso de paz. Pero yo conozco sus secretos, oigo la corriente de vida, la torrentera, veo los paisajes agrestes, oigo el viento que circula tras los confortables lomos de los libros. Y sobre todo, las voces. No, desde luego, las acordadas voces de un arcangélico coro bien entonado, sino
el vigoroso vocerío de la vida, pasada, presente y, si me apuran, futura.
Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 1,Abril 2005, pág. 13.
Fundación Alonso Quijano
...
 18.
LOS NUEVOS TEMPLOS, Gustavo Martín Garzo
“La poesía es la casa de la vida”. Esta frase de Mario Benedetti podría servirnos perfectamente para definir lo que es una biblioteca. Una casa en la que son posibles las cosas más insospechadas. Por ejemplo, escuchar a los muertos, ya que nos basta con abrir uno de sus libros para que las voces de los que ya no están se sigan escuchando en el mundo. Pues bien, eso es una biblioteca: una Casa Encantada en la que cualquier cosa puede suceder. Cada libro es una puerta, un pasadizo que nos comunica con lugares y mundos llenos de atractivos pero también de peligros. Y leer es como viajar por esos mundos:
disfrutar de sus dones y enfrentarse a la incertidumbre de lo que desconocemos. El mundo de los libros no es diferente a ese País de las Maravillas que visitó Alicia y leer, como hizo ella, es irse detrás del Conejo Blanco. Un país lleno de locuras, peligros e incitaciones diversas, en el que no se sabe lo que realmente
nos puede suceder, porque los libros no han sido escritos para tranquilizarnos, sino para agrandar nuestra vida. ¿Y cómo lo consiguen? Enseñándonos a amar las preguntas. Todos los libros que existen han sido escritos para formular una y otra vez tres preguntas básicas. La pregunta por el propio ser, la pregunta por el ser del otro y la pregunta por el ser del mundo.
Pensemos en tres personajes de cuento: la Cenicienta, Psique y Noé. La pregunta de la Cenicienta es la pregunta por la identidad. Vive entre las cenizas, pero sabe que hay otra escondida en ella, que debe esperar su momento para aparecer.
A Psique, por su parte, lo que la preocupa es quién puede ser aquel con quien se encuentra cada noche. Se trata de Eros, el oscuro dios del deseo. Eros acepta reunirse con ella, pero le prohíbe descubrir su secreto. Y Psique vivirá sólo para desvelarlo. Su pregunta no se dirige hacia sí misma, sino hacia el ser del otro. ¿Quién eres?, es la pregunta del amor. ¿Y Noé? Noé no sufre ni los sofocos de la identidad ni los desvelos de los amantes. Dios le anuncia la destrucción del mundo, y él debe asegurar la continuidad de la vida. El Arca es el lugar natural donde se formula la tercera pregunta de los cuentos.
Por qué Dios creó los ríos, los prados, el ámbar, los caballos, el vino o la nieve. La pregunta por el ser del mundo, y por la misión que nos toca cumplir en él.
Esas son las tres pregunta que vuelven a escucharse cada vez que leemos un libro, las preguntas que alimentan la vida. Una creencia judía afirma que en cada época en la tierra aparecen treinta y seis justos. Nadie les conoce, pues se confunden con los hombres comunes. Pero ellos llevan a cabo su misión en
silencio, que no es otra que sostener el mundo con la fuerza de su misericordia y de su atención. No me cabe duda de que, en nuestro tiempo, de existir esos justos desconocidos habría que buscarlos entre los miles de lectores anónimos que visitan cada día las bibliotecas del mundo. Por eso las bibliotecas son los
nuevos templos y visitarlas es mantener encendida la llama del conocimiento y de la vida.
Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 2,
Julio 2005, pág. 11.
Fundación Alonso Quijano
..
 19.
LA ANDADURA EXPRESIVA DE LOS LIBROS, Antonio Prieto
“Normalmente, todo libro importante tiene su historia, frecuentemente perdida en la anonimidad que pide el tiempo o bien acabada en hecho luctuoso como los graves incendios de la biblioteca de Alejandría o los más cercanos de la biblioteca de El Escorial. Una parte importante del camino humano viene trazado
por circunstancias biográficas. Me permitiré por ello acudir a mi juventud para explicar un poco mi afición bibliófila a perseguir libros antiguos.
Balerma era un pueblecito almeriense que estaba constituido, básicamente, por una larga hilera de casas enfrentadas al mar, cuyos propietarios eran en su mayoría habitantes de Dalías y algo menos de Berja. Las casas, de una sola planta, poseían en su frente un amplio porche que todos los años se reparaba en algún punto porque, básicamente, la misión del porche era defender la integridad de la casa frente a las embestidas del mar. Sobre todo en los inviernos, el mar barría la playa con sus olas de poniente queriendo
penetrar en las habitaciones. En una de éstas, mi abuelo Ubaldo guardaba una pequeña biblioteca con libros de Galdós, Pereda, Alarcón, Menéndez Pelayo, etc., en general firmados y dedicados a mi abuelo por sus autores. Al parecer, un día del invierno alentó al viento de Poniente más allá de lo prudente, se deshizo del porche de nuestra casa y avanzó por sus habitaciones llevándose todo mar adentro. La biblioteca del abuelo, que debía heredar yo, había desaparecido. Desde entonces creció mi interés por la andadura de
los libros, por el camino que llevaron ofreciéndose a ser vida en la mirada de los seres que los acogen.
Es lógico, pues, que me interesaran libros como el de Ollero, Bardón y Barrera, titulado Libros vendidos en las casas de subastas españolas (1995-2000) y, más precisamente la colaboración de F. Maldonado "Algunos datos sobre la composición y dispersión de la biblioteca de Quevedo", incluido en el Homenaje a la memoria de Don Antonio Rodríguez Moñino, Madrid, 1975. O relaciones testamentarias como las expresadas por Rodríguez Marín en sus Nuevos datos para las biografías de escritores, Madrid, 1923, o el
muy actual y documentado texto de Elisa Ruiz García Los libros de Isabel la Católica.
En este interés mío, hace años que pude ofrecer en las páginas de El embajador cómo el poeta y diplomático don Diego Hurtado de Mendoza adquirió en una botteghina veneciana un precioso ejemplar de Le cose volgari di messer Francesco Petrarca, editado en julio de 1501 por Aldo Manuzio, que entonces se firmaba Aldo Romano. Esta edición de la poesía petrarquesca, ordenada por Pietro Bembo según el manuscrito "hauuto da M. Piero Bembo", presenta el atractivo de ofrecer las primicias de la famosa letra
cursiva o itálica y ser uno de los primeros libros de bolsillo o faltriquera que circularon. Un ejemplar de esta edición de 1501 llevada por Navagero anduvo en la Granada de 1526 estimulando a la nueva poesía de Boscán y Garcilaso. El ejemplar que menciono se lo regaló Mendoza al cronista que andaba pergeñando su
biografía y éste acabó donándoselo a un tal fray Patricio, hombre de buen humor y experiencias mundanas que se lo ofreció al caballero Palmaverde, adentrándose así en el siglo XVII camino ya de rutas
europeas por donde terminó asentándose en las estanterías de mi biblioteca, en la que descansa junto a un ejemplar, algo menos raro, de las Rime de Petrarca, impreso en Venecia, 1564, con caracteres
itálicos y pequeños grabados sobre madera. El ejemplar, perfectamente encuadernado y conservado tiene el exlibris de Dr. J. A. VAN PRAAG., lo poseyó Joseph Bevan Braithwaite y anduvo en manos del buen librero Luis Bardón quien me lo proporcionó.
También por un amigo y colega de Bardón, Guillermo Blázquez, pude conseguir un ejemplar bellamente encuadernado de la poesía de Petrarca, con "L'espositione" de Vellutello, en su edición de 1538, que fue texto muy recibido en nuestro siglo XVII. Mi ejemplar, a la vuelta de la portada, ofrece manuscrita la precisión:
"Por comisión del Santo Oficio corregí este libro conforme al expurgatio nuevo de 1612 en Cuenca a 13 de octubre de 1613. Miguel Checa". Y luego añade: "y conforme al nuevo catálogo de 632 del de Valera señor cardenal Zapata. En Cuenca a 21 de junio de 632. Don Tomás Rodríguez de Monroy". La única corrección
que hallo en el ejemplar es un trozo de papel que bien pegado al texto censura el famoso soneto "L'avara Babilonia a colmo il saco", soneto que igualmente aparece censurado, con tachadura, en la edición de 1528, según el ejemplar que manejo y que perteneció a Armando Cotarelo Valledor.
A veces, los libros se encuentran indirectamente. Acudí a un particular para adquirir la rarísima edición de la que tuvo ejemplar el Marqués de Jerez, de las Obras de Garcilaso de la Vega anotadas por Francisco Sánchez, Salamanca, 1574, y que se ofrecía junto a la también rara de Luis Brizeño de Córdoba, Lisboa, 1626. Abandoné momentáneamente mi interés en Garcilaso al toparme con un ejemplar en pergamino nuevo en cuyo lomo se lee: Sedulio. Paschale cum commento Nebrissensi.1510. El ejemplar, rarísimo,
estaba perfectamente conservado, con anotaciones manuscritas en sus márgenes muy debilitadas por el tiempo. Al final del poema épico que sintéticamente narra en sus dos mil hexámetros los milagros de Jesucristo, el colofón precisa: "Lugrunii, xvii calendas lanuari anno salutis cristiane M.d.x..." Con una posteridad que ignoro, en el blanco final de la página, se advertía en clara caligrafía: "La fecha está marcada según la candelación romana propia de los humanistas". Esta edición comentada por Nebrija, de
la que sólo tengo noticia de otro ejemplar en la Biblioteca Nacional de Madrid, logré llevármela para casa. El Paschale mereció la atención de humanistas como Juan Sobrarias o Arias Barbosa, y el ejemplar que ahora manejo debió caminar ambientes de gramáticos y predicadores que lo cuidaron físicamente. Uno de éstos fue un desconocido presbítero de Toledo, que dejó manuscrita su advertencia sobre la fecha de calendación romana, lo que, atendida, permite fijar el 16 de diciembre de 1509 para este Sedulio
posiblemente editado por Arnao Guillén de Brocar, quien se adelantaría a la edición de Salamanca que algunos dan por anterior.
Muchos libros nos manifiestan a través de sus exlibris dónde moraron alguna vez y de dónde partieron por defunción de sus dueños, división notarial e incluso robo. Tal ocurre con los que con el exlibris "Soy de Armando Cotarelo Valledor", que no son, o eran, difíciles de encontrar. En ocasiones como en las Illvstrivm Virorum Epistolae, Venecia, 1520, la bella encuadernación en piel verde, con marcas en oro y el escudo de J. Gómez de la Cortina, nos manifiestan el buen hogar que tuvieron, incluso por la curiosidad hacia un antiguo exlibris que se ofrece en contraportada y el largo texto manuscrito en latín que nos ilustra sobre Angelo Poliziano y su polémica con Paolo Cortese acerca del concepto de imitación.
Difícil asentamiento, dadas sus huellas, presentan libros procedentes de la Biblioteca del Marqués de Monistrol como el Horacio con la declaración del Doctor Villén de Biedma, Granada, 1599 o la primera traducción completa al castellano de la Vlyxea de Homero debida a Gonzalo Pérez, Anvers, 1556. En nota manuscrita se lee que este Gonzalo Pérez tuvo una extraordinaria biblioteca que adquirió luego Felipe II y era padre de Antonio Pérez, el famoso secretario de Felipe II a quien Martín Laso de Oropesa dedicó su
traducción en prosa castellana de la Farsalia de Lucano, Burgos, 1588.
Cerraré este breve recuerdo con un ejemplar adquirido en Italia y que estuvo en el salón de una dama veneciana a la que hubiera gustado tratar el bibliófilo don Diego Hurtado de Mendoza, cuya
biblioteca también adquirió Felipe II. Es una curiosa edición de Il cortegiano del Conte Baldessar Cartiglione realizada sobre un ejemplar que poseyó Lodovico Dolce y fue anotando en los márgenes. Fue impreso por Guglielmo Rouillio, Lyone, 1562. El libro, encuadernado bellamente en una femenina piel azul y cantos dorados apunta a las manos que pasaron sus páginas, por las señales manuscritas que se suman a los impresos añadidos marginales de Dolce. Algo más firme se manifiesta la señal, cuando el texto del
Cortegiano escribe (pág. 353) de "un'esercito d'innamorati" que combatieron en la guerra de Granada "in presenzia delle donne da loro amate..."
Estos volúmenes mencionados, y otros muchos que sería oneroso continuar citando, manifiestan en sus encuadernaciones y notas manuscritas escritas en portadas o márgenes, cómo fueron libros atendidos material e intelectualmente. Habitaron en espacios nobles o en estancias modestas en las que siempre había espacio y cuidado para ellos. Quizás apene pensar que su camino hasta llegar a las librerías antiguas se debió a la pérdida física de las personas que los recepcionaron y que tan vinculados a los libros estuvieron. En todo caso son libros que en las anotaciones manuscritas de sus dueños exteriorizan, a veces, un cierto deseo de permanecer en ellos cuando los visite la muerte, encomendándoles así a sus páginas que porten su
recuerdo en el viaje hacia otros hogares y mundos. Comencé a pensar en este valor de la andadura de los libros, que quieren exteriorizar con quienes compartieron el amor de la vida, cuando un día ya sin
fecha perdí aquellos libros de mi abuelo por la furia del mar en un invierno de Balerma.
”]
Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 2, Julio 2005, pág. 14.
Fundación Alonso Quijano
...
 20.
UN ENJAMBRE DE PALABRAS,
Juan Manuel de Prada
“Hace diez, veinte, treinta años, cuando estrenábamos la juventud y la pasión lectora, nuestros libros apenas ocupaban un anaquel, alineados en un riguroso orden alfabético que abarcaba unos pocos títulos fundacionales. Creíamos, ilusamente, que en ese puñado de libros que habíamos llegado a aprender de
memoria, se compendiaba el mundo. Luego, con el decurso del tiempo, ese anaquel originario se prolongó en otro, y, éste en otro, y en otro, y en otro, en una multiplicación invasora que fue colonizando las paredes de la casa, o de las sucesivas casas que hemos habitado, porque las bibliotecas, en su afán colonizador,
nos obligan a mudarnos en busca de un espacio más ancho que les permita crecer como enredaderas habitadas por el susurro de las palabras. Nuestras bibliotecas se sublevan contra el orden impuesto, instaurando el caos como única referencia bibliográfica: casi sin darnos cuenta, trepan escalonadamente por las estanterías con una doble o triple fila que entorpece su consulta, echan raíces en el suelo, alcanzan el techo en un precario equilibrio que gravita sobre nuestras cabezas y, ya por fin, se almacenan en pilas sobre las sillas, sobre el escritorio, como obeliscos de papel derrumbado. De repente, los libros se han convertido en un organismo vivo que nos estrecha en su cárcel, que nos arrebata el aire mientras dormimos, que procrea
con sigilo y amenaza con hundir el piso y embestir las paredes, quizá incluso con horadar el techo, en busca de una brecha de luz que le permita seguir creciendo, creciendo siempre, hasta sepultarnos entre cordilleras de letra impresa.
Y mientras nos aventuramos por la frondosidad de nuestras bibliotecas, hostigados por su crecimiento incontrolado, recordamos el vano afán de aquel emperador nipón que ordenó a sus consejeros áulicos que fundaran una biblioteca portátil, con libros a modo de cofres de bolsillo, que contuviesen una antología de los versos más hermosos dedicados a los paisajes del mundo y también a los paisajes interiores del alma. Los consejeros del emperador acometieron esa empresa de esencialidad, pero pronto descubrieron que los pájaros, los insectos, las estaciones, los sentimientos, exigían su respectiva antología. La especialización se fue haciendo poco a poco cada vez más rigurosa, la clasificación más metódica, con divisiones, subdivisiones y jerarquías para cada familia vegetal, para cada orden zoológico, para cada color del alma. Aunque la síntesis epigramática impulsaba su tarea, no pudieron los consejeros del emperador reprimir el impulso de dedicar una antología al escarabajo, otra al abanico, otra más a la rosa, y al reflejo del sol en un estanque, y al nenúfar de ese estanque (de cada estanque), y así hasta el vértigo de lo multiforme, hasta lo infinito.
El emperador nipón aprendió que tratar de contener las palabras en una biblioteca esencial era una tarea tan estéril como tratar de abarcar el agua del cóncavo mar en un hoyo excavado en la arena. Y es que la misión de las bibliotecas no es otra sino aparearse, hasta envolvernos con su enjambre de palabras, ancho y abigarrado como el mundo.

Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 3,
Octubre 2005, pág. 11. Fundación Alonso Quijano.
...
 21.

SÁQUENME DE AQUÍ, Andreu Martín

“Éste es un chico que caminaba sobrecogido por un mundo hostil. Dentro de su cabeza, llevaba puesto un grito: «¡Sáquenme de aquí!».
En casa, sus padres se empeñan en que sea distinto de cómo es, quieren obligarlo a ser como ellos han dispuesto. Pero él piensa que, mientras sea como ellos dictan, nunca sabrá cómo es realmente, de
manera que, para encontrar su propio camino, debe apartarse del camino que le marcan. Sin embargo, cuando lo hace, se encuentra perdido y asustado, convencido de que ya nunca podrá salir de ese
atolladero, sin padres a quienes pedir ayuda. Grita «¡Sáquenme de aquí!» y nadie le oye.
Quizá en algún momento buscó ayuda y consuelo en sus amigos.
Pero sus amigos parecen tener aficiones e intereses distintos a los suyos. Siempre quieren hacer lo que a él no le apetece, hablan de cosas que él no entiende, o se ríen de chistes a los que él no ve maldita la gracia.
«¡Sáquenme de aquí!» Y en la escuela tampoco está la solución. La escuela es un palacio del absurdo para él.
Por eso ahora, de pronto, se siente a gusto en este nuevo recinto donde todas las paredes parecen iguales y nadie trata de decirle nada.
Son tranquilizadores el silencio y el sosiego, la falta de estímulos impuestos En su de mente ha forma dejado
de agresiva. sonar el grito.
Poco a poco, se percata de que eso que hay enfrente son libros.
Libros ordenados en estanterías, dispuestos a ser leídos. No son una obligación sino una opción. Quietos. Pacientes. Disponen de todo el tiempo del mundo.
Claro que no es fácil. Ante todo, hay que dar unos pasos, aproximarse a ellos y torcer la cabeza para poder leer los títulos de los lomos. No es tan fácil como el cine o la tele, por ejemplo. En el cine o en casa, frente a la tele, sólo tienes que repantigarte en un asiento y permitir que lleguen las imágenes. Puedes permanecer
atento a ellas y reflexionar sobre el mensaje que te transmiten, disfrutar de cada detalle y hablar más tarde, al salir del cine, sobre lo que has aprendido. Pero también puedes permanecer pasivo, pensando en tus cosas mientras la pantalla se llena de colorines. El libro exige un esfuerzo mayor, es verdad. Incluso hay que doblar la cabeza ahora hacia un lado ahora hacia otro porque los títulos no siempre están dispuestos en la misma dirección. Lo cierto es que en la cabeza del chico ya no suena el «¡Sáquenme de aquí!».
Al fin, se animará a tomar un libro y abrirlo. Y hasta leerlo.
Ahí, el chico en cuestión descubrirá un mundo amigo porque es mundo propio y privado. Las palabras son objetivas, iguales para todo el mundo, pero las sensaciones y sentimientos que despiertan en
él sólo son suyos, personales e intransferibles. En la relación con el libro no existe ese pasotismo descerebrado que te puedes permitir ante una película. En estas estanterías, el chico hallará el mundo que
andaba buscando. Su propio camino, su personalidad, la forma de su futuro, los temas de conversación para departir y compartir con los demás, esos campos de interés que un día llenarán su futuro.
Está en una biblioteca. Y ya no grita «¡Sáquenme de aquí!».

Andreu Martín es Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil 1989.
El presente año 2005 ha recibido el Premio Lector y el Premio Edebé de Literatura Juvenil.
Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 3,
Octubre 2005, pág. 13. Fundación Alonso Quijano
 

 22.
EL SUBRAYADO ES TUYO, Juan Manuel de Prada
“¿Quién se ha resistido a subrayar con lapicero ese libro de edición humilde, baqueteado por mil mudanzas, que en algún momento de nuestra vida fue nuestro vademécum espiritual? ¿Quién ha logrado sustraerse a la tentación un tanto petulante de creer que un libro cualquiera ha sido escrito ex profeso para nosotros, para alivio de nuestras zozobras, para consuelo de nuestras más secretas desolaciones? Hemos acudido muchas veces a los libros como quien consulta un oráculo, seguros de que entre su bosque de palabras encontraremos la combinación exacta que nos interpela, esa frase o verso o versículo que condensa nuestro estado de ánimo y nos propone soluciones clarividentes que un segundo antes ignorábamos, aunque anidasen en algún recoveco poco auscultado de nuestra conciencia. Entonces tomamos un lapicero y subrayamos esa frase capturada al albur, seguros de que en ella se perfila la fisonomía de nuestro porvenir, o escribimos con letra deslavazada y premiosa un escolio que en cierto modo adquiere la naturaleza de un diario apenasesbozado.
Luego, cuando pasan los años y nos hemos convertido en otra persona distinta, cuando aquel muchacho atribulado que fuimos yace sepultado entre hojarascas de olvido, volvemos a ese libro que en otra
época alumbró nuestras inquisiciones, como quien se adentra en un sendero de pasos borrados. En las páginas ya amarillentas del volumen descubrimos anotaciones nerviosas, apostillas ilegibles que,
una vez descifradas, se nos antojan banales, porque ya no se conjugan con el estado de nuestro ánimo. Recorrer ese libro que en otra época fue nuestro cicerone interior nos despierta una sensación ambigua de extrañeza, casi de extranjería, hasta que, de repente, como un rayo de medrosa luz que logra colarse entre la fronda, una palabra subrayada nos retrotrae a nuestro pasado, nos enfrenta en el espejo de la memoria al joven borroso que en otra época nos habitó, y es como si se abriese –con ruido de goznes herrumbrosos—una escotilla que conduce a las galerías subterráneas donde anida una existencia que ya creíamos fallecida. Gracias a esos subrayados humildes volvemos a saborear, como recién estrenados, sentimientos fósiles que algún día lejano nos poseyeron; y es como si hubiésemos ingerido un bebedizo o elixir que nos permite vivir otra vez –sin nostalgia, con una impresión de vívida nitidez— pasajes de nuestra vida que parecían clausurados para siempre.
Esta sensación de muy sabroso desconcierto que experimentamos cuando un libro nos susurra entre líneas los contornos huidizos de la persona que fuimos adquiere una calidad distinta, más fantasiosa pero
no menos placentera, cuando el libro subrayado o anotado perteneció a otra persona de la que ya nada sabemos. En los volúmenes que tomamos prestados en las bibliotecas o repescamos de los cajones de
saldos de alguna librería anticuaria nos topamos con frecuencia, junto a flores prensadas que delatan algún amor arqueológico o billetes de tranvía que rememoran alguna cita clandestina, con escolios y subrayados que nos hablan de antiguos poseedores de los que nada sabemos, pero que a través de ese vínculo desvaído nos hacen confidentes de su soledad. Y entonces, llevados por una vocación de novelistas reprimidos, jugamos a reconstruir imaginariamente la biografía de ese lector remoto y desconocido, jugamos a figurarnos sus vicisitudes, el azogue de júbilos y tristezas que entretuvo sus noches, y en este ejercicio de introspección ajena podemos pasarnos horas enteras, como un diablo cojuelo que alza los tejados del
vecindario y escruta intimidades que no le incumben.

JUAN MANUEL DE PRADA

Mi biblioteca: La revista del mundo bibliotecario, ISSN 1699-3411, N.o 4,

Invierno 2006, pág. 13.

Fundación Alonso Quijano

23

 UN MELÓN SIN ABRIR

Que me caiga ahora mismo muerto si os miento.Esta frase no es de mi propiedad, se la he copiado a mi  vecino Bernabé, el marido de la Luisa, la dueña de la Boni, esa perrilla de ojos de huevo cocido que vive en el piso de  debajo de los García Moreno, familia de la cual yo, Manolito, soy el actual primogénito. Ya sé que es una vergüenza  comenzar un libro con una frase que es propiedad de otro  pero yo también llevo muchos años soportando que otros seres humanos me roben frases que yo me inventé y las pronuncien como si fueran suyas. Cada vez que escucho por la calle, en la tele o por la radio eso de «el mundo mundial» me  dan ganas de decir: «Eh, oiga usted, graciosillo, ¿es que no sabe que eso me lo inventé yo?»
Mi abuelo Nicolás dice que no me haga mala sangre, que al fi n y al cabo eso es una prueba forense de que mis  palabras han tenido una gran infl uencia en la historia de la  humanidad terrenal. Y de qué me sirven a mí las pruebas forenses… ¿Me dan dinero? No. ¿Me dan fama planetaria?  Para nada, todo el mundo (mundial) ha olvidado quién fue  el inventor de una frase tan crucial.
Me acuerdo de que un día, en el bar El Tropezón, que es  el bar donde mi abuelo se echa la siesta de antes de comer,  un hombre de esos que tienen la nariz roja desde por la mañana dijo: «Nuestra selección (se refería a La Roja) es ahora
mismo la mejor del mundo mundial.» No me pude contener  y le dije: «¡Oiga, oiga, mucho cuidadito con lo que dice!», y  entonces toda la fi la de hombres que estaban acodados a la  barra me miraron superalunísono con una mirada bastante asesina y sus narices se encendieron hasta ponerse de un  rojo incandescente. Ellos pensaban que me estaba metiendo  con La Roja y eso es algo que en Carabanchel (Alto) puede  costarte la vida. Le intenté explicar todo desde el principio  de los tiempos: que el «mundo mundial» era una expresión  que había salido de mi materia gris y que lo podía comprobar leyendo un libro que una escritora había escrito con lo  que yo le contaba. Pero una vez que el tío supo que no  tenía que asesinarme porque yo estaba también con La Roja perdió interés en mí y en mi expresión.
Pero para demostrar que yo soy un tío legal, he empezado este libro confesando que esa frase, «que me caiga muerto  si os miento», es de mi vecino Bernabé, representante de  aceitunas y pepinillos en vinagre y experto, como dice mi
abuelo, en frases lapidarias. Bernabé dice esa frase unas diez veces al día. Eso que le hayamos contado mi hermano y yo  cuando está en nuestra presencia, porque igual en su casa la  sigue diciendo. El Imbécil y yo nos lo imaginamos en la cama  con la Luisa y mi vecino Bernabé diciéndole con pasión: «Te  quiero, que me caiga ahora mismo muerto si te miento». Es  increíble cómo aprovecha la más mínima ocasión para soltarla. Dice, por ejemplo: «Me ha costado una hora y cinco minutos venir desde el polígono Cobo Calleja hasta Carabanchel», y luego añade: «Que me caiga muerto si os miento.» O, por poner otro ejemplo: «Desde el aparcamiento hasta el portal hoy habré contado cinco carteles de Se Traspasa»,
y como al pobre nadie le hace mucho caso, intenta llamar  nuestra atención con su frase lapidaria, «que me caiga  muerto si os miento». Podría mentir y caerse muerto y tardaríamos un rato en darnos cuenta.
La verdad es que nadie se acuerda nunca muy bien de  las cosas que ha dicho Bernabé pero sí de sus famosas expresiones: que me caiga muerto si os miento; se me han puesto los vellos como escarpias; lo barato sale caro o los niños son
como esponjas. También dice mucho «como yo digo», aunque esté diciendo una cosa que han dicho ya todos los habitantes de Carabanchel (Alto). Esto podría parece triste pero  no lo es. El Imbécil y yo, que como diría Bernabé somos como
esponjas, nos partimos la caja imitándolo y somos fans de  sus frases históricas.
Por eso, he elegido la más lapidaria de todas sus frases, «que me caiga muerto aquí mismo si estoy mintiendo», para  explicar una cosa crucial: Yihad, el chulo de mi barrio, va diciendo por ahí que durante todo este tiempo de silencio en que no se han publicado libros sobre mi vida mi madre no ha  parado de llamar a la escritora (la que fi rma las frases que  yo invento) para pedirle que, por favor, escribiera otro,  que la gente se iba a olvidar de nosotros.
¡Falso!
Mentira bastante podrida. La verdad verdadera y que  me caiga ahora mismo muerto si os miento es que mi madre  tenía miedo de que yo, al desarrollar, acabara echado a perder, como le pasó a Macaulay Culkin y a tantos otros. Y encima, decía mi madre, sin que los García Moreno se llevaran  una pasta para compensar el disgusto de un hijo echado a  perder. «Al menos, los Culkin se llevaron lo suyo», dice mi  madre. Ella, como diría Bernabé, siempre barre para casa.
Pero es que además, al parecer, la escritora de mis libros se  tuvo que ir de repente de España. Digo de repente porque no  tuvo el detalle de llamar para despedirse. Y nos tuvimos que  enterar por un periódico gratuito que tiene el señor Ezequiel  en El Tropezón que se había ido a Nueva York, la ciudad que
nunca duerme. Y no es que comenzáramos una labor de espionaje ni nada por el estilo.
¡Falso!
Es que mi madre, que no es por presumir pero en la CIA  se la rifarían, se enteró de su dirección en la ciudad de los  rascacielos y le mandó una postal de Carabanchel (Alto). Mi  abuelo Nicolás dijo: «Pero, Cata, de toda la vida lo normal  ha sido que la postal la mande la que se va, no la que se queda.» Mi madre le miró con esos ojos suyos de mujer fulminadora, y ahí se acabó el debate.
No, no es verdad que mi madre estuviera detrás de la  escritora, pero sí que es verdad que por educación (como ella  dice) le ha estado mandando postales de Carabanchel (Alto)  durante todo este tiempo. Eran siempre dos postales, porque
que yo sepa sólo hay dos postales de mi barrio: una, de la ex  cárcel, y otra de la ex plaza de toros. Ahí se acabó el rollo  turístico.
A mi madre no le gusta que la gente se vaya sin despedirse, y además está harta de que si vamos al centro, la gente, al reconocerme, le pregunte a ella que qué tal lleva el  embarazo, cuando ya va para tres años que nació Chirli, o  la Chirli, como la llamamos nosotros cuando no está mi  madre, que nos ha prohibido llamarla con el «la» delante  porque dice que queda superpaleto. A mí no me parece que  una escritora responsable acabe un libro contando que la  madre del protagonista está embarazada y luego se vaya a  vivir a la ciudad que nunca duerme como si la historia no  fuera con ella.
El caso es que la Chirli (perdón, Chirli) nació, completamente calva, hace ya tres años, y se ha hecho la protagonista de nuestras vidas, porque así lo han decidido mi madre, mi padre, la Luisa, Bernabé, algunos vecinos de mi  torre, Ezequiel (el dueño del Tropezón), la tribu de los Narices Rojas, el Orejones (mi gran amigo y cerdo a la vez) y  hasta el chulo de Yihad, que siempre está diciendo que no entiende cómo una niña tan maravillosa puede haber nacido en la misma familia que yo. Hay gente que piensa, aunque no nos lo diga a la cara por educación, que nos dieron el  cambiazo en el nido, y que hay ahora mismo una García Moreno viviendo como una marajá en una gran mansión del barrio de Salamanca, por ejemplo. Una García Moreno  taponcete, de pelo tieso y cabezona, como yo, que va todos  los días a un colegio de niñas pedorrillas de la mano de una
criada vestida de criada. A veces he pensado que en un futuro, cuando yo tenga, por ejemplo, treinta años, pondré el  telediario y allí estará una ministra, como yo pero en mujer,  contestando a una entrevista y sabré que es mi hermana
biológica, eso se tiene que notar por pequeñas cosas, porque entre pregunta y pregunta se arrancará los pelos de una ceja, por ejemplo, que es un tic que yo tengo y que tiene también mi padre. Al principio, cuando la Chirli nació, nadie se dio cuenta  del cambiazo, porque ya digo, la Chirli nació calva como  Bernabé, pero sin peluquín. Fue como dos años más tarde,  de la noche a la mañana, cuando esa niña calva se levantó a
desayunar y le habían crecido unos rizos rubios que ni los
mejores peluqueros de Carabanchel han podido controlar.
Cómo es posible que se acostara calva y se levantara con rizos es algo que deberían estudiar científi cos de todo el mundo, pero están demasiado ocupados con la malaria, el sida o  la gripe como para dedicarse a este tipo de fenómenos bastante paranormales. Aquella mañana, parece que lo estoy  viendo, a mi abuelo se le cayó la cuchara llena de soperío  (galletas y leche) de la mano y dijo:
—Dios mío, es Chirli Temple rediviva.
Nosotros no sabíamos quién era Chirli Temple, pero el  Imbécil, que con sólo siete años se había convertido ya en un  experto informático, la buscó en Internet y todos vimos las fotos de una niña antigua, te hablo de cuando el pasado era
todavía en blanco y negro. La verdad, era idéntica a mi hermanita. Y aunque la bautizaron con el nombre de mi madre, Catalina, y mis padres querían que la llamáramos Cati y la Luisa le hizo una sábana en la que se lee «Katy», ya
nadie la llama por su verdadero nombre y en todo Carabanchel es conocida como la Chirli, una niña bastante prodigiosa.
Lo que al Imbécil le gustaría es que vinieran, cuanto antes mejor, unos médicos de Silicon Valley, le hicieran a nuestra Chirli una prueba del ADN y al día siguiente apareciera  en todos los rotativos del mundo internacional que en Carabanchel vive la verdadera nieta de aquella niña estrella del  séptimo arte. El Imbécil está desesperado porque nos la quitemos de encima. Y yo le sigo un poco el rollo por solidaridad, porque sé lo que se sufre cuando viene un hermano más
guapo a quitarte el protagonismo. He pasado por ello. Pero  que me caiga aquí mismo muerto si no te confi eso que a mí  me daría pena que Chirli desapareciera de nuestras vidas,
aunque sea una pesadilla vivir con una niña prodigio que  canta y baila en cuanto tiene público. Para la Chirli, el público puede ser una sola persona sentada en el sofá. Fue salirle los rizos y ese mismo día histórico rompió a andar, bailar y cantar, todo al mismo tiempo, y a partir de esa misma fecha el Imbécil y yo evitamos sentarnos en el sofá, con lo que  nos gustaba, porque si te sientas, tienes que mirarla y luego  aplaudir. Si no, se tira al suelo y llora y mi madre nos regaña
y dice que tenemos muy mala sombra.
Y no es que el Imbécil haya dejado de ser un tío guapo, pero ahora es solamente «un secundario de lujo», como dicen en la tele cuando hablan de un actor que nunca fue el protagonista y que se ha muerto. Pues eso. El Imbécil se ha
convertido en un secundario de lujo, y yo… Yo me veo más  como «un actor de carácter», que es lo que dicen cuando el  que se ha muerto era feo pero un tío interesante.
Todo el mundo piensa que el Imbécil nos sacará de pobres y será el nuevo Steve Jobs, porque con sólo siete años  puso en marcha el ordenador viejo que nos regaló la Luisa.
Ha instalado su ofi cina de Silicon Valley detrás del mueblebar y allí es donde tienes que ir a buscarle si no le encuentras.
Es una forma de hablar, porque en mi casa es imposible perderse. También se da por hecho que la Chirli será famosa en  la música internacional porque los escenarios españoles se le  quedarán pequeños. Pero a nadie se le ocurre qué decir  cuando se habla de mi futuro. La Luisa dice: «Bueno, tampoco todo el mundo tiene que ser famoso.» Bernabé dice:
«Hay valores en las personas mucho más importantes que el  de tener dinero.» Y se hace un silencio porque en mi casa  actualmente nadie sabe cuáles son esos valores.
Es entonces cuando el Imbécil sale de su Silicon Valley  de detrás del mueble-bar y dice: «Manolito estará siempre  conmigo.» Y también es entonces cuando la Chirli, que está  interpretando Alejandro de Lady Gaga encima de la mesa,
se viene como una posesa hacia mí, me agarra del otro brazo, y grita: «¡Manolito mío!» La verdad, lo de tener madera  de líder es un misterio, porque aparte de ese don nadie parece que me vea otras cualidades. Yo a veces pienso que teniendo madera de líder igual sirvo para político, pero si tú oyeras lo que dicen mis padres y mi abuelo de los políticos cuando salen en la tele se te quitarían las ganas.
El caso es que la Chirli y el Imbécil empiezan empujándose  por estar a mi lado y, luego, si les dejas, siguen con pellizcos y mordiscos, porque la Chirli es una niña que muerde y mi madre está esperando a que vaya a la guardería para que las
señoritas la quiten esa costumbre tan fea. Yo acabo en medio de los dos, recibiendo, y escuchando a mi madre que dice:
«Manolito, cómo te gusta provocar a tus hermanos, hay que ver qué poco conocimiento tienes para ser tan mayor.» Y me tengo que quedar hasta que consigo tranquilizarlos, cada uno agarrado a una parte de mi cuerpo como si fuera suya.
Ser líder en tu propia casa es algo que te da mucho estrés y yo vivo con mucha tensión porque tengo que poner paz en una guerra que siempre está a punto de estallar. Ya no tengo (casi) celos, como antes tenía del Imbécil, no sé si te acuerdas, porque en la actualidad me paso el día separando a dos seres que se odian bastante.
No sé qué seré en un futuro, pero me puedo imaginar que me pasaré la vida yendo de Silicon Valley a Hollywood.
Menos mal que me han dicho que no pillan lejos. Pasaré una semana con cada uno, como hace mi amigo el Orejones con sus padres, que tienen la custodia compartida.
Pero «que me caiga ahora mismo muerto» si sé cuál es la razón por la que la escritora, después de tanto tiempo, volvió a Carabanchel Alto para sonsacarme información y escribir un nuevo libro. ¿Tal vez necesitaba dinero fresco? ¿Tal vez
añoraba los viejos tiempos? Nadie ha podido descifrar este misterio. Mi madre al principio se puso muy dura con ella.
Le dijo que yo había vivido traumatizado todos estos años.  Exageró un poco, la verdad. Y la tía se defendió diciendo que si había dejado de escribirlos era porque estaba harta de la repercusión y que había directores de colegio y profesores que decían que yo no era un niño pedagógico y también contó que había unos países en los que les parecía que había que prohibir un libro con una madre que diera collejas y otros países en los que les parecía supermal que el Imbécil y yo le diéramos a la Boni de comulgar chocolate porque decían que maltratábamos a una perra anciana. Y que eso eran sólo dos ejemplos al buen tuntún pero que podía escribir un libro con todas las cosas horribles que le había dicho la gente de mi comportamiento.

La escritora terminó diciendo que nosotros no sabíamos lo que ella había pasado con estos libros. Mi madre se quedó pálida como una puerta, porque no podía imaginarse que sus collejas fueran famosas más allá de nuestras fronteras, y
yo me quedé más pálido todavía, porque yo siempre había pensado que si le daba un trocillo de chocolate a la Boni (quitándomelo de mi propia alimentación) estaba haciendo el bien. Pues no, era un maltratador en toda regla. Como mi
madre.
Casi tuvimos que pedirle perdón. Y mi madre, que estaba tan chulita antes de nuestra conversación en El Tropezón y le había dicho a mi abuelo que esta vez no pensaba hacer el tonto y que iba a exigirle que me costeara una formación de élite, tuvo que recular y se conformó con que le prometiera que si la cosa iba bien, sólo si la cosa iba bien, nos compraría al Imbécil y a mí un ordenador nuevo, que es algo muy necesario para convertirse en alguien en nuestros días. Y dijo una frase tan lapidaria que parecía de Bernabé, dijo que a los niños era mejor enseñarles a pescar que darles el pescado.
Te diré que para mí es un alivio que no me quiera costear una formación de élite porque eso significaría salir de Carabanchel Alto y todavía no estoy preparado.
Después de darnos mucha pena por lo mal que lo había pasado por nosotros se fue. Pero volvió unos cuantos días y el Imbécil le tuvo que arreglar la grabadora porque es una torpe con las tecnologías. No lo digo yo, lo dijo ella misma.
Advertencia: en este libro no hay ni un solo pedo, para que nadie se moleste. ¡Miento! Hay dos de Chirli. Búscalos.
No sé porque me hace tanta ilusión el ordenador si se lo acabará apropiando el Imbécil, que es el superdotado. Yo, todavía, como dice mi vecino Bernabé y como podrás ver en las próximas páginas, soy un melón sin abrir.

24. Mejor Manolo

Lee  aquí el primer capítulo de 'Mejor Manolo' de Elvira Lindo

Vuelve a reunir a los personajes que han marcado a quienes crecieron leyendo sus aventuras (y desventuras): su padre Manolo, su madre Cata, el abuelo Nicolás, el Orejones, Susana, la sita Asunción, el chulito Yihad, su vecina la Luisa, Paquito Medina... y la nueva hermana pequeña de Manolito, que destronará al «imbécil».

 Lindo quería que «los chavales de todos los tiempos que leen este libro se sintieran identificados con mi héroe, un héroe sin poderes sobrenaturales, que no es el más listo, ni el más fuerte», pero que «tiene una gran conversación, sentido del humor y ganas de conocer su inmenso mundo (mundial), que se resumen en un barrio llamado Carabanchel Alto».

25. Diario de Greg

"Dice Greg que esto no es un diario y que cuando su madre fue a comprarlo, él le pidió, de forma específica que si compraba una libreta, no tuviera el rotulito de diario. Pero su madre, como muchas madres, no hizo caso a Greg, no porque no le preste atención, sino porque – como muchas madres – pensó que no le daría importancia a pesar de su advertencia. Como muchas madres – en este particular – se equivocaba…

Aún así, Greg, resignado, se quedó con la libreta-diario y comenzó a escribir en ella sus aventuras… y os lo digo a vosotros, padres y madres, si queréis comprender qué pasa por la cabeza de gran parte de la pre-adolescencia, debéis seguir con atención estos diarios.

Greg Heffley tiene los problemas típicos de su edad: ¿tonterías? Bueno, lo serán para sus padres, su hermano mayor – Rodrick – y para un mundo de adultos con otro tipo de problemas. ¡Pero no para él! Hagamos un paréntesis y reconozcamos todos juntos, si, nosotros los del mundo de adultos, que los problemas de cada uno, los de cada edad, son los más importantes para quien los tiene en el momento en el que los tiene y ¿son sus problemas? Pues no, son los suyos y los tuyos. Sigamos.

Contar toda una vida en un diario tiene cierta dificultad, sobre todo si eres un pre-adolescente. Y si, además, tienes el valor de no mentirte a ti mismo con lo que escribes, a pesar del riesgo, es doble mérito. Porque confesar a tu diario que eres un “pringao” – como hace Greg en el primer diario – dice mucho del valor que tienes, sobre todo si llega tu hermano mayor y lee ciertas cosas que utilizará en tu contra, tal y como podemos leer en el segundo. Claro, esto no pasaría si tu madre te hubiera hecho caso y hubiera comprado una libreta sin el rotulito de diario.

Y  lo peor llega cuando tu padre intenta intervenir y acude en tu ayuda, con soluciones básicas de padre, que no hacen sino complicarte aún más la vida. Y luego vas y lo cuentas en el tercer diario. ¡Es que no escarmientas!

Así podemos seguir con un sinfín de situaciones cómicas, serias, comprometidas y con un gran mensaje en su interior."

------------------------------

 NOS EXAMINAMOS:
------------------------------

 PRUEBA DE LECTURA COMPRENSIVA

“Vais a leer el siguiente cuento y luego responderéis acerca de él… La mejor manera de recordarlo es seguir la lectura con atención… Una vez comenzada la lectura del cuento no se debe interrumpir… No tratéis de escribir nada mientras leo, porque perdéis la concentración debida…”

 
El Cedro y el Guardabosques 

Kioto es una de las ciudades más antiguas del Japón. Está llena de viejos templos, de castillos y de palacios. También abundan los estanques con peces de muchos colores. En sus bosques crecen árboles altos, gruesos, viejos y retorcidos. En el año 410, en uno de sus bosques crecía un cedro que presumía de ser el abuelo de todos los demás. Daba sombra en la orilla del estanque del palacio y entre sus ramas unos ruiseñores habían puesto su nido.
Todas las mañanas el samurai Asayama daba su paseo hasta el pie del cedro. Se le quedaba mirando un rato y se volvía pensativo a su casa. El samurai Asayama era el jefe del ejército del Emperador. Aquellos días estaba preparando una gran guerra para conquistar la cercana isla Kurión y en su imaginación daba vueltas a los modos de atacar y conquistar las murallas enemigas. El samurai era cruel y para aquella guerra preparaba una catapulta tan fuerte y potente que aplastase con las piedras que lanzase, las casas y fortificaciones de la isla vecina. Y para esa catapulta no había tronco mejor que el del cedro abuelo del borde del estanque.
Pero hubo una persona que se enteró por un soldado amigo. Una persona de más de 80 años que desde niño había visto crecer el cedro. Era un guarda del bosque que todos los días paseaba cuidando de los ciervos, de las flores, de los peces del estanque y de los árboles y que sufría mirando el gigantesco cedro.
Un día el samurai se levantó más temprano que de costumbre y fue a visitar por última vez al cedro. Al acercarse vio que al pie del árbol había alguien. Era el guardabosques que, apoyado en su bastón, le esperaba mirándole fijamente.
- Samurai – dijo el guardabosques -, en nombre del dragón, protector del bosque, te prohíbo que cortes este cedro. Los árboles están al servicio de la madre naturaleza, no para hacer máquinas de guerra.
- Y tú, ¿Quién eres para cruzarte en mi camino?
El guardabosques no contestó. Se quedó mirando fijamente al samurai como si se hubiera convertido en estatua. El guerrero no pudo aguantar esa mirada. Se dio media vuelta y volvió a palacio. Unas horas después, cuatro soldados, con sus hachas al hombro, se dirigían al bosque con la orden de derribar al gran cedro.
Al acercarse, volvieron a ver a alguien junto al árbol.
El guardabosques se mantenía inmóvil, como queriendo proteger el cedro con su débil y encorvado cuerpo.
- No podéis derribar al abuelo de los árboles.
- Venimos por orden del gran samurai.
- Decidle a vuestro jefe que el servidor del gran dragón, protector del bosque, os lo prohíbe.
Los soldados se miraron unos a otros, volvieron la espalda y fueron a contárselo a su señor. El samurai Asayama se encolerizó, golpeó la mesa con su guante de hierro y llamó a veinte soldados de los más fuertes.
- Id al bosque, cortad el cedro y si hay alguien que os lo quiera impedir, cortadle también a él la cabeza.
La pequeña tropa marchó. Se hacía de noche. Al entrar por el camino que llevaba junto al estanque notaron una luz extraña. La luz era fuego. Al llegar frente al cedro, lo vieron rodeado de llamas que iban subiendo hasta la rama más alta. La hoguera iluminaba la figura encorvada del guardabosque, que seguía inmóvil junto al árbol. Los soldados corrieron a salvar lo que pudieran. Comenzaron a echar arena y a buscar algo con lo que traer agua del lago. El viejo seguía inmóvil. Los soldados trabajaban desesperadamente. El árbol se inclinaba cada vez más. Y el fuego lo seguía envolviendo todo.
Al fin, el árbol se derrumbó. Su tronco ardiendo cayó sobre el estanque y las llamas se ahogaron allí. La orilla quedó sembrada de carbones negros.
Los soldados se volvieron entonces, furiosos, para castigar al viejo. Pero lo encontraron también caído en el suelo, muerto. Temiendo la furia del samurai, no volvieron jamás al palacio real.
El hermoso tronco del cedro quedó mucho tiempo ennegrecido en el estanque del bosque, hasta que un joven guardabosques ocupó el puesto del anciano muerto. Su primera visita fue para el lugar del cedro quemado. A golpes de hacha separó de la madera carbonizada lo que había quedado libre del fuego. Con ella pensó hacer un monumento sobre la tumba del anciano.
Me esculpió a mí, dragón del fuego, protector de los bosques. Al cabo de dos años me llevó al lugar dónde siempre había estado el cedro abuelo.

 
(Adaptado de Martín Balmaseda)

 


PRUEBA DE COMPRENSIÓN LECTORA

Tiempo de lectura reposada previa: 10 minutos.

ejemplo:
¿Cómo se titulaba el relato que han escuchado?
a.- El Palacio del Emperador. b. El cedro y el guardabosques.
c. El cedro en llamas

1¿De qué se dice que está llena la ciudad de Kioto?
a. De templos, castillos y palacios. b. De bellos paisajes.
c. De antigüedades.
2¿Qué tipo de árboles abundaban en el bosque?
a. Apretados, altos, de madera dura. b. Altos, gruesos, viejos y retorcidos.
c. Viejos, pero de gran altura.
3¿Dónde se proyectaba la sombra del cedro?
a. En la orilla del estanque del palacio. b. Junto al palacio del samuray.
c. En el parque central.
4 ¿Cómo se llamaba el samuray?
a.- Kiomani. b. Samaru. c. Asayama. a b c
5 ¿En qué año se cuenta esta historia?
a. En el 410. b. En el 1520. c. En el 480. a b c
6 ¿Cuándo daba el samuray un paseo hasta el cedro?
a.- De vez en cuando. b. Todas las tardes. c. Todas las mañanas. a b c
7 ¿Qué clase de aves habían puesto su nido en las ramas del cedro?.
a. Unas golondrinas. b. Unos ruiseñores. c. Unos gorriones. a b c
8¿Quién era el samuray?
a. Un fabricante de máquinas de guerra. b. El dueño del palacio.
c. El jefe del ejército del Emperador.
9 ¿Qué había inventado esta vez para la conquista?
a. Un cañón lanza - piedras. b. Una catapulta. c. Una embarcación especial. a b c
10¿Por qué quería derribar el cedro abuelo?
a. Para construir su máquina de guerra. b. Por su dura madera.
c. Porque ya era viejo.
11 ¿Qué edad tenía el guardabosques?
a. La misma que el cedro. b. Más de 80 años. c. Sólo sabemos que era anciano. a b c
12 ¿Desde cuándo el guardabosques había visto el cedro?
a. Desde niño. b. Desde que se plantó c. Desde que fue guardabosques. a b c
13¿Qué cuidaba el guardabosques?
a. Los alrededores del estanque. b. El cedro milenario.
c. Los ciervos, flores, peces, árboles.
14¿Qué pensaba hacer el samuray con su máquina de guerra?
a. Quemar las casa del enemigo. b. Asaltar las murallas.
c. Aplastar las casas y fortificaciones.
15 ¿Quién avisó al guardabosques de las intenciones del samuray?
a. Un soldado amigo. b. Lo oyó él directamente. c. El dragón del bosque. a b c
16¿Cuándo inventaba máquinas de guerra el samuray?
a. Siempre estaban inventándolas. b. En cada nueva guerra.
c. Cuando se lo pedía el Emperador.
17 ¿Cuándo habló el samurai con el guardabosques sobre el cedro?
a. Casi todos los días al visitar el lugar. b. Nunca se encontró
directamente con él. c. La última vez que visitó al cedro.
18 ¿En nombra de quién le prohibió que lo derribase?
a. De la importancia del cedro milenario. b. Del dragón protector del bosque.
c. Del Emperador del Japón.
19 ¿Al servicio de quién dijo el guardabosques que estaban los árboles?
a.- De la madre naturaleza. b. Del gran dragón. c. Del Emperador. a b c
20¿Qué le respondió el samurai?
a. Que era mandato del Emperador. b. Que le iba a cortar ese mismo día.
c. Que no se cruzase en su camino.
21 ¿Cuántos soldados envió la primera vez a derribar el cedro?
a. Tres. b. Cuatro. c. Un grupo armado. a b c
22 ¿En qué se apoyaba el anciano guardabosques?
a. En un bastón. b. En el tronco del cedro. c. No se apoyaba en nada. a b c
23 ¿Con qué parecía querer proteger al cedro?
a. Con la figura del dragón del bosque. b. Con su débil y encorvado cuerpo.
c. Con su mirada penetrante.
24 ¿Cuántos soldados fueron la segunda vez?
a. Toda la guardia. b. Veinte. c. Una docena. a b c
25 ¿Qué les dijo que debían hacer si alguien les impedía cortar el cedro?
a. Que le encarcelaran. b. Que le matasen si era preciso.
c. Que le cortasen la cabeza.
26 ¿Cómo encontraron el árbol?
a. El anciano lo estaba quemando. b. Ya carbonizado. c. En llamas. a b c
27 ¿Sobre qué cayó el cedro?
a. Sobre el estanque. b. Sobre el camino. c. Sobre el cuerpo del anciano. a b c
28 ¿Dónde fueron después los soldados?
a. No volvieron al palacio. b. A enterrar al anciano.
c. A otra isla lejana.
29 ¿Cómo quedó la orilla?
a. Con el cuerpo del guardabosques. b. Despejada, sin el árbol.
c. Sembrada de carbones negros.
30 ¿Qué esculpió el joven guardabosques con los restos del cedro?
a. La figura del dragón de fuego. b. Una imagen religiosa.
c. La estatua del guardabosques muerto.
31 ¿Dónde pensó al principio poner la escultura?
a. En medio del bosque. b. Sobre la tumba del guardabosques.
c. Sobre la tumba del estanque.
32 ¿Al cabo de cuánto tiempo la puso al lado del estanque?
a. Enseguida. b. Nunca salió de la tumba del anciano. c. Dos años después. a b c

 ---------------------------------------------------------------------------------------

En busca de Moby Dick 

Un día calmoso de octubre de 1776 en que no avanzábamos apenas por la casi total ausencia de viento, se cruzó con nosotros otro barco, el Victoria, con matrícula de Londres. En cuanto estuvo cerca, el capitán Philip tomó el megáfono y gritó:
- ¡Ah del barco!. ¿Han visto a Moby Dick?.
- Sí, mire usted – respondió el capitán del Victoria blandiendo un hueso de cachalote en el lugar de su brazo -.- ¡Otra víctima del diablo!. ¡Vamos, preparadme el bote, que voy a ir al Victoria.
Unos minutos más tarde, el capitán Philip y cuatro remeros se encontraban al lado del navío. Al llegar arriba, el capitán le esperaba con su brazo de hueso tendido. Philip levantó su pierna y la cruzó con el hueso de
cachalote.
- ¡Eso es, amigo!. ¡Entrechoquemos nuestros huesos!. ¿Hace mucho tiempo que topó con Moby Dick?.
- Fue en la temporada pasada, en el Ecuador.
- Se le llevó el brazo...
- Y a usted la pierna, por lo que veo.
- Cuénteme, amigo, cuénteme cómo ocurrió.
Era la primera vez que yo cazaba en el Ecuador. No había oído hablar nunca de Moby Dick. Un día vimos cinco cachalotes y decidimos salir en su persecución. Logramos clavar el arpón a uno y estábamos siguiendo el cable, cuando de las profundidades surgió un monstruo enorme, blanco, con una joroba y lleno de callosidades.
- ¡Era ella!. ¡Era ella! – dijo el capitán brillándole los ojos.
Cuando quisimos darnos cuenta, el cable se le había enredado entre los dientes y nos vimos de pronto sobre su joroba. Yo salté al bote de mi primer oficial, aquí presente, y a pesar de que reconocía que se trataba de
una especie desconocida para mí, resolví capturarla fuera como fuera.
Agarré el primer arpón que encontré y se lo lancé. Tenía ya otros clavados en diversas partes del cuerpo.
¡Eran los míos! – rugió el capitán Philip.
Pero en aquel instante, sintiéndose herida, sobrevino la catástrofe. Su potente cola partió en bote en dos y nos caímos al agua. Yo conseguí subirme sobre su lomo y agarrarme con fuerza al arpón que yo mismo le
había clavado. Allí estuve oscilando durante varios minutos como el péndulo de un reloj. Luego, Moby Dick se sumergió y yo con ella. Un golpe de mar me sacudió y fue entonces cuando me hirió en el brazo.
- ¿No se lo arrancó entero?.
- No. Aquí está el doctor que me atendió. Él contará los detalles posteriores. Cuéntelo, doctor.
Cuando el capitán llegó al barco, examiné la herida y comprendí al instante que se trataba de una mala herida, por lo que recomendé poner rumbo a la tierra más cercana, donde pudieran atender al capitán en un hospital que dispusiera de los medios adecuados. Pero como empeoraba rápidamente, resolví amputar. Al carecer de medios, no vacilé en encargar la amputación al carpintero del barco. Yo no intervine más que para evitar hemorragias e infecciones.
- ¿Y que pasó con Moby Dick?.
- Estuvimos detrás de ella durante mucho tiempo, y sólo al cabo de unos meses me enteré que era famosa por su ferocidad.
- ¿La has visto alguna vez?.
- Sí, un par de veces nos hemos cruzado con ella. Pero me he mantenido al margen. ¡Al diablo las ballenas asesinas!. No quiero arriesgar ninguna vida para cazarla, a pesar de que significaría mucho para mí y
para el barco. Usted opina de otra manera, ¿no es cierto?.
- Yo tengo la obsesión de cazarla y vengarme. ¿Dónde la vio por última vez?.
- Cerca del archipiélago de Madeira. Se dirigía hacia el Este.
- Gracias.
Y sin añadir otra palabra gritó a sus marineros para que le bajasen al bote. Volvió inmediatamente a su barco, el Pequod, y ordenó poner rumbo al Este. No tardó el Pequod en conectar con un banco de
ballenas, pero pasarían meses antes de volver a ver a Moby Dick.

(Adaptado de Herman Melville)

PRUEBA DE COMPRENSIÓN LECTORA

Tiempo de lectura reposada previa: 12 minutos.

1¿En qué día, mes y año se sitúa este relato?
a. Un día de octubre de 1776. b. 25 de octubre de 1776. c. Un día de agosto de 1980.
2 ¿Por qué no avanzaban apenas aquel día?
a. Por la fuerte tormenta. b. Por ausencia de viento. c. Por la niebla y lluvia. a b c
3 ¿Dónde estaba matriculado el barco con el que se cruzaron?
a. En Londres. b. En París. c. En Quebec. a b c
4¿Qué tenía el capitán del Victoria en lugar del brazo?
a. Un hueso a modo de garfio. b. Un brazo artificial de madera.
c. Un hueso de cachalote.
5 ¿Qué miembro había perdido el capitán Philip?
a. Una pierna. b. Un brazo. c. Un brazo y una pierna. a b c
6¿En qué pasaron al barco?
a. Remando, en una balsa. b. En una pequeña lancha auxiliar.
c. En un bote de remos.
7 ¿Quiénes llevaron al capitán Philip al Victoria?.
a. Sus hombres de confianza. b. Cuatro remeros. c. Cuatro de sus oficiales a b c
8¿Qué hicieron a modo de saludo ambos capitanes?
a. Nada, no eran ceremoniosos. b. Un apretón de manos.
c. Entrechocaron sus huesos.
9 ¿En qué zona tuvo lugar el encuentro con Moby Dick?
a. No se precisa en el relato. b. En el Ecuador. c. En alta mar. a b c
10 ¿Cuándo se había encontrado con Moby Dick?
a. La temporada pasada. b. Hacía unos pocos meses. c. Hacía ya mucho tiempo. a b c
11¿Qué hicieron al ver los cinco cachalotes?
a. Seguir adelante buscando ballenas. b. Salir en su persecución.
c. Esperar a ver a Moby Dick.
12 ¿Cuántas veces había pescado en aquella zona?
a. Era la primera vez. b. A menudo. c. Dos temporadas. a b c
13 ¿A quién habían clavado el primer arpón?
a. A Moby Dick. b. A una enorme ballena. c. A uno de los cachalotes. a b c
14¿De dónde surgió Moby Dick?
a. De entre los cachalotes. b. Del fondo del mar.
c. De las profundidades.
15¿Cómo se describe a Moby Dick?
a. Enorme, blanca, con joroba y callosidades. b. Con joroba, feroz, asesina.
c. Con manchas negras y callosidades.
16 ¿Qué se le enredó a Moby Dick?
a. Las redes. b. Un cable. c. Varios arpones. a b c
17¿Dónde se le había enredado?
a. Entre sus callosidades y joroba. b. Entre los arpones que tenía clavados.
c. Entre los dientes.
18 ¿Quién lanzó el arpón a Moby Dick?
a. Un marinero. b. El capitán. c. El primer oficial. a b c
19¿Reconoció el capitán a Moby Dick?
a. Era la primera vez que lo veía. b. La reconoció enseguida.
c. Ya la había visto otra vez.
20¿Qué hizo Moby Dick con la cola?
a. Hirió al capitán en el brazo. b. Tiró a los que iban en el primer bote.
c. Partió en bote en dos.
a b c
21 ¿Qué tenía Moby Dick en diversas partes del cuerpo?
a. Manchas blancas. b. Otros arpones clavados. c. Manchas de antiguas heridas. a b c
22¿Con qué se compara cuando estuvo agarrado al arpón?
a. A la oscilación del péndulo de un reloj. b. A lo embravecido del
movimiento de las olas. c. A la trayectoria del arpón.
23¿Dónde se agarró el capitán?
a. A unas tablas del bote. b. Al arpón que él mismo había clavado.
c. Al bote del primer oficial.
24 ¿Cuánto tiempo estuvo agarrado?
a. Unos instantes. b. Varios minutos. c. Mientras le arrastraba. a b c
25 ¿Quién cuenta los detalles de la herida?
a. El narrador, en tercera persona. b. El propio capitán. c. El doctor. a b c
26 ¿Qué le recomendó inicialmente el doctor al capitán?
a. Evitar la gangrena. b. Cortar el brazo. c. Poner rumbo a la tierra más cercana. a b c
27¿Cuándo se enteró el capitán del Victoria de la fama de la ferocidad de
Moby Dick?
a. Al cabo de unos meses. b. En ese mismo instante. c. A los pocos días.
28 ¿Vio a Moby Dick alguna vez más el capitán del Victoria?
a. Un par de veces. b. Una sola vez más. c. Sólo los días siguientes. a b c
29¿Dónde la vio por última vez?
a. Cerca de las Islas Fároe. b. En el Ecuador.
c. Cerca del archipiélago de Madeira.
30 ¿Cómo se llama el barco del capitán Philip?
a. El Pequod. b. El Victoria. c. El Bella Vista. a b c
31 ¿Qué rumbo tomó el capitán Philip para continuar la búsqueda?
a. Al Norte. b. Al Este. c. Al Sur. a b c
32¿Por qué el capitán del Victoria no quería seguir buscando a Moby Dick?
a. Lo consideraba ya inútil. b. Sí quería, para vengarse.
c. Para no arriesgar vidas humanas.

-----------

PARA  SABER MÁS, VER:

RECURSOS PARA PROGRAMAR LA LECTURA...

LECTURAS 1º ESO
LECTURAS 2º ESO
LECTURAS 3º ESO
LECTURAS 4º ESO
GUÍAS SOBRE POESÍA
GUÍAS SOBRE TEATRO

Actividades de Animación a la Lectura

www.guieducarm.es